Пара убийц под одним договором

Chapter 18

Выхожу и захлопываю дверь с такой силой, что, кажется, тостые энциклопедии и исторические справочники посыпались на пол в кабинете Куратора. Останавливаться и задерживаться здесь нет желания, поэтому с замыленным взглядом устремляюсь на выход. Прохожу мимо стеклянных вставок и, как и все люди, не задумываясь, вглядываюсь в отражение. Передо мной находится парень: весь побитый, кое-где до сих пор лежит угольная пыль, к обуви пристала земля в перемешку с травой после безумного забега по полю, волосы все взъерошены, а в глазах горит ярость. Безумное чувство ненависти окутывает меня.

Я спас ту девчонку, нам всё же удалось выполнить задание вместе с Восьмёркой, но я потерял её, потерял свою напарницу. Я видел замах того ненормального, видел, как она упала на землю, но последнее, что она сделала, так это сказала "беги". Ей удалось прикрыть меня. Слишком много опять на себя берёт. Говорил же, положиться на меня.

И как бы мне хотелось не зацикливаться на этой проблеме. Куратор и слушать не стала, чтобы найти своего агента. Ненавижу двуличность, ненавижу бездействие и ненавижу людей, которые вовремя не могут собраться. За стеклом на меня испуганно смотрит девушка, которую я вызволил из горячей точки. Длинные белые волосы куборем спадают с плечь, руки обнимают трясущееся тельце, ноги поджимает к себе на сколько возможно. И это белое и пушистое нечто сидит всё зарёванное, пока вокруг неё трусится доктор. Тогда она пребывала в прострации и не могла сосредоточиться хотя бы на своём спасении. Когда нужно было сделать всё возможное, чтобы уйти от туда, девчонка лишь положилась на меня, полностью отодвинувшись от решения проблем.

Полная противоположность Эшли.

Как-то неосознанно дёргаюсь от своего подсознательного сравнения этих двух противоположностей и всё же возвращаюсь домой. Ничего не хочу, а состояние побитой собаки так и символизирует моё крушение. Обыденные вещи, по типу открывания двери или смены одежды, расплываются в сознании, не оставляя за собой и шлейфа информации. Я просто валюсь на кровать в своём гараже, предупредив родителей о плохом дне. Даже не сразу осознаю, что прямо сейчас на чём-то сижу, а после обнаруживаю неизвестный блокнот: весь какой-то обшарпанный, кое-где на обложке виднеются вмятины и помятые концы вложенных страниц.

Интерес берёт вверх и я открываю страницу. Глаза бегут по аккуратным строчкам текста, разнообразные рисунки без какой-либо закономерности вплетаются в листы книги, затем рваные линии врезаются в бумагу, переходя на другие страницы. Множество информации о личных переживаниях Номер Восемь. И последние строки резко останавливаются на бумаге: "Может быть, когда родителей убили на моих глазах, когда я судорожно боялась пошевелиться, внутри у меня что-то надломилось. И это что-то мешает мне теперь всю жизнь, как стрела в ноге. Может быть, моя сломанная жизнь превратила меня в кого-то, кто способен делать грязные дела. Или, может, всё дело в том, что я выросла совершенно одна, полагаясь только на себя. Но почему именно Пять раз за разом уверяет меня в обратном? Почему мне неосознанно запоминаются совсестные моменты? Стоит ли мне говорить вслух, что я начинаю зависеть от каждого нашего задания? Время и в правду покажет?"