3. Tiempo robado | Tom Riddle. ✔️

14.

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Era un frío día de diciembre, unas semanas más tarde, cuando Tom salió de su guarida y se ciñó más la capa. Caminó por el camino que una vez había llevado a los visitantes desde las puertas hasta la Mansión Riddle. Ahora estaba mágicamente encantado para envenenar dolorosamente a cualquiera que pusiera un pie en la propiedad sin el permiso de Tom. La nieve crujía bajo las botas de Tom mientras se acercaba a las puertas, pero no le prestó atención. Con un movimiento de muñeca, las puertas se abrieron con un chirrido y giró en la calle principal que llevaba a la cabaña de los Gaunt. La calle estaba vacía. Los muggles evitaban principalmente esta parte de Little Hangleton, donde ocurrían tantas cosas extrañas y espeluznantes. Una sonrisa cruzó los rasgos de Tom. Todavía no había conseguido acabar del todo con el secretismo del mundo mágico. Pero al menos aquí los muggles eran cada vez más conscientes de la existencia de un montón de cosas que no podían explicar.

Cuando llegó a la vieja choza, miró el edificio con desprecio. Los Gaunts habían sido los últimos descendientes vivos del gran Salazar Slytherin y, sin embargo, habían vivido en la cabaña más sucia y desastrosa que había visto jamás.

Involuntariamente, recordó las palabras de Cassiopeia de aquella noche que tanto había intentado olvidar, sin conseguirlo.

— "Probablemente la sangre de tu padre es la única razón por la que tu mente no está tan trastornada como la de tu tío". —Las palabras aún resonaban en su cabeza.

Cuando el shock inicial de todas las cosas que ella le había lanzado esa noche se había disipado, estas palabras seguían volviendo a él. ¿Era realmente cierto? ¿Era la sangre de su padre, esa asquerosa, sucia y contaminada sangre muggle, la única razón por la que no había acabado como su tío y su abuelo, viviendo locamente en la tierra, sin ser capaz de decir una frase coherente en inglés, sólo hablando locamente con las serpientes? Detestaba con vehemencia la idea de que pudiera deberle algo a esa escoria que había resultado ser su padre, lo peor de todo, su cordura.

Tom apretó la mandíbula y abrió la puerta de una patada. La serpiente que había sido clavada en la puerta se tambaleó ligeramente. El interior de la choza era oscuro y polvoriento y los ojos de Tom se adaptaron lentamente. Ni siquiera sabía por qué había venido aquí en primer lugar. Entrecerró los ojos, mirando a su alrededor. Recordó la primera vez que había pisado esta miserable choza. No sabía nada de sus orígenes y lo que su tío le había podido contar había sido totalmente decepcionante. Pero al menos había podido vengarse de cómo su familia paterna le había hecho daño.

Los pensamientos de Tom volvieron a Cassiopeia. Se dio cuenta de que nunca le había preguntado cómo se las había arreglado para bloquear su Encantamiento Memoria en aquel entonces. Pensando en ello, en su mente, la vio probando todos los hechizos que pudo encontrar, sin saber nunca si los encantos serían capaces de protegerla al final. Las comisuras de la boca de Tom se crisparon. Tenía que estar realmente asustada de que él intentara manipular su memoria. No se podía negar que, obviamente, había sido notablemente realista desde el principio, sin engañarse a sí misma creyendo que él era el tipo de chico malo que sería bueno sólo para ella. Una sonrisa cruzó los rasgos de Tom. Eso era exactamente lo que la hacía tan especial, esa extraordinaria capacidad de conocerlo tan bien y seguir cuidándolo a pesar de ese conocimiento.

Sacó con cuidado un pequeño frasco de su bolsillo y lo miró. Sabía que por fin había intentado el ritual con suficiente frecuencia. Quería que por fin se produjera. Volvió a guardarse el frasco en el bolsillo y se transformó en la mansión Houlton.