Minha alma densa

Maturidade

Falar seu nome já foi um pesadelo. Hoje é só um dia chuvoso; eu amo dias chuvosos. São cinzas, me deixam desconfortável, mas amo dias chuvosos.

Talvez eu devesse me desculpar por ser tão intensa e te pôr em situações que você não gosta; por te constranger e não fazer minha companhia confortável.

Talvez me falte maturidade.

Sigo meus dias tentando, dissolutamente, me encontrar em mim, saber quem sou e o que me pertence de fato, mas é difícil quando não se tem maturidade. Eu sou um jovem calmo, quieto, que grita e esperneia enquanto canta, escreve e conta contos. Me digo sábio, esperto, mas não me conheço, nem mesmo me entendo, sequer sei meu nome; pois me falta maturidade.

Sigo a linha de que tudo que é meu, será meu; até que se aplique a você ou não.

Hoje, falar seu nome já não é um pesadelo, é um dia chuvoso, e eu amo dias chuvosos; mesmo que eu não veja seu significado real ou que eu não entenda de fato sua mensagem.

Porque talvez me falte maturidade.