[Una fría mañana
de invierno, Liese
sujetó un pincel
y se pintó los dedos.
La pintura corrió
por las sábanas,
y Liese reprimió
un grito, reprimió
dolor.
Y se prometió
a sí misma que
no lo haría
jamás.
Qué pena
que nuestro
pobre pajarito
no supiera
cumplir lo
imposible.]
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Mundos sin sentido.
Şiir[Los insomnios se la llevaban como un pájaro aprendiendo a volar] máximo: #45 en Poesía portada hecha por: @bookswithcofee «Obra terminada»
