A escrivaninha está lotada de papéis, pincéis e aquarelas que usei na semana passada. O chão do quarto está coberto com uma camada fina de poeira, o tapete branco implora para ser lavado. Os livros estão desorganizados, assim como as bolsas e os sapatos. O guarda-roupa, está arrumado porque é a única coisa que eu consigo organizar, para fingir que estou controlando tudo.
Minha aparência é deprimente, olheiras marcadas e mais escuras, o cabelo desgrenhado e o corpo mais magro.
Olhos tristes, sorriso forçado.
Estou em silêncio, mas porque continuo gritando?
A bagunça está no exterior e no meu interior.
— é só uma fase ruim.
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Porque Essa É A Vida
PoesiaPara o caos que se alojou em meu peito e roubou toda a alegria que habitava meu ser e me forçou a acreditar que eu não o venceria. P.S. ele estava errado. . . . . Aviso: poesias com conteúdos sensíveis. Procure ajuda, não encare as coisas sozinho...
