Гамблер

23 | Выбор

CHAPTER TWENTY THREE
| Survivor |

Author.
Два года назад...

Прикованное к самой черте города небольшое здание блекло пронзало своим взором глухие деревья. Уютное место и одновременно отталкивающее, с горящей в тени вывеской «Забегаловка Роджера», что тянулась к небесам.

Обычное кафе, казалось бы, для проезжих туристов, которые практически сюда не суются. И именно для них этот город существует, а для местных жителей он все также останется городом призраком. Ночной легендой, которую боятся даже взрослые.

На первом этаже и вправду располагалось что-то вроде столовой, но никто и подумать не мог, что скрывалось под невинным внешним обликом. Внизу, под землей, было намного интереснее... Обычно, туда сбегали все те, кто хотел заглушить свои очередные проблемы.

Алкоголь... Наркотики...
Вот, за что все эти люди обещали попробовать это в первый и последний раз. Вот, за что они платят своей жизнью до сих пор.

Со звоном колокольчика дверь открывается, привлекая внимания официанта и других людей, сидящих за столами - увесистых, мускулистых мужчин. Капюшон слетает с мокрых русых волос, запах ледяной вишни смешивается с чужим запахом пота. Едкие глаза пробегаются по полу, потолку и, не найдя нужное, останавливаются на барной стойке.

— Детского молока и сока нет, уж прости, — подшутил мужичок, смахнув с бара крошки тряпкой. За спиной послышались смешки.
— Роджер.

Смех затих.
Незнакомец подходит ближе.

— Как-то раз, он рассказывал мне о тебе. Говорил, какой же проблемный парень, вечно путается под ногами... Помню, как я удивился тогда. Мир не без никчемных людей, не так ли?
— А ты, случаем, не ошибся ли местом, а парниша? — мужчина в измоченном алкоголем фартуке подбирается ближе к бару. Взгляд парня пал на вещь.
— Славный халатик.
— Ты не в той местности чтобы строить из себя главного. Ты никто здесь, не советую грубить.

Мужчины позади затихли. Один из них незаметно достал нож из кармана, тихо поднялся со своего места и двинулся на парня.

Русоволосый не видит угрозы...

— И я бы на твоём месте тоже не стал.

... Он ее чувствует.

Разворот, выстрел... Кровь полилась из плеча незнакомца.
Следующий игрок. Ещё один выстрел, на этот раз, в голову.