11. La répèt'

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Michael remonte le col de sa veste argentée sur sa nuque et recule de quelques pas pour s'admirer dans la psyché. Satisfait, il déploie ses larges ailes blanches, torse bombé. L'image même d'un général des armées angéliques !

Le miroir trahit l'arrivée de Gabriel. Michael soupire : avec son jeans gris froissé et sa paire de converse, on croirait qu'il part taguer les nuages du Paradis.

— Gabriel, comment veux-tu qu'on te respecte avec cette dégaine ?

— Ouais, ouais.

Gabriel gratte sa barbe de quelques jours sans se démonter. Michael capitule. Si son messager officiel refuse de s'habiller avec classe, on se contentera de sa gueule d'ange.

— Des nouvelles de Raphael ?

— Yes, répond Gabriel. Il s'est engagé dans un hôpital de guerre syrien. Il pense que ça risque de l'occuper un moment.

— Redis-moi ça ? On fait dans l'humanitaire, maintenant ? s'énerve Michael.

— À la base, on nous a créés pour ça...

— Notre existence est vouée à rendre la justice divine.

— Bof. Même Dieu ne sait plus ce qu'est la justice, objecte Gabriel en examinant ses ongles teints en noir.

— Je pensais relancer nos affaires avec une belle croisade.

— Encore ? soupire Gabriel. J'ai des projets, je te signale. J'ai pas envie de bosser sur ce genre de plan com'. Si encore tu inventais un concept sympa, ok. Mais là tu es en boucle depuis des siècles : croisade, croisade, croisade... Change de disque ! Sors un peu, ça te donnera des idées fraîches.

Michael chasse une poussière imaginaire de son costume. Gabriel a toujours été un électron libre mais il devrait au moins lui obéir, non ? Il demande en ronchonnant :

— En qui consistent tes fameux projets ?

— Répète avec les potes du chœur angélique. On prépare un petit concert.

— Je peux venir ?

Gabriel étudie la tenue de Michael d'un air critique.

— Ok, mais vire-moi cette veste, on joue de l'emo pop punk, pas de l'eurodance. Enfile un tee-shirt noir. NOIR, confirme-t-il en voyant les yeux de Michael s'agrandir d'horreur. Et magne-toi, on n'est pas en avance !


Mi-démons, mi-angesOù les histoires vivent. Découvrez maintenant