Philomène aime Lysandre, c'est son monde.
Mais Lysandre est artiste, son monde à lui, est univers.
•| Dialogue en prose, vous pouvez dire poésie.
Suivi de "Annexe" :
"Tout ce bordel prolifère comme des cafards, ça grouille et ça enfle, le crâne se d...
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- Hé.
Oui ? -
Je. il n'y a que moi. Et orage.
Il gronde comme un dégénéré. Mes larmes saumâtres sont devenues insipides.
Ô rage ! Et je suis orage. Ma colère muselée, comme un chien affamé; Qu'elle lèche mes côtes, bouffe mes os, Gobe mon crâne.
Ce squelette que je me tue à conserver. Tu vois, j'en crève.
Pauvre corps. Il serait beau debarbouillé de sa misère. Poupée fragile, Que je déracine de ta colonne Vertébrale tes ailes inutiles.
Des bourgeons naissent de ta chair malhabile à s'ordonner autre chose que de crier. Crier toujours. Et crier encore. Hurler même.
- Pourquoi ?
Orage, et je suis rage. Car Orage hurle sa rage Et sa pluie intestine, Pleure dans l'œsophage, Gonfle sa large poitrine.
- Calme-toi, ça me rend dingue.
Veux-tu de la morphine ? -
Corps Silvestre abusé, creusé par sa misère. Pourriture qui sert de nourriture À ce végétal vorace qui te ronge. Déracine ton linceul Ses germes asphyxiants !
- Tu délires, tu meures !
Un fou, je te l'avais dit. -
Arrache la plante. Garde tes os. Un arbre ne possède pas de cercueil.
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Bon. Pas très fière. C'était assez maladroit comme écriture.
