Philomène aime Lysandre, c'est son monde.
Mais Lysandre est artiste, son monde à lui, est univers.
•| Dialogue en prose, vous pouvez dire poésie.
Suivi de "Annexe" :
"Tout ce bordel prolifère comme des cafards, ça grouille et ça enfle, le crâne se d...
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— Je hais les autres, et parfois je préférerais vivre dans ma tête.
— Et moi ?
— Heureusement qu'on est deux, on se partagera les neurones.
— j'ai mal au cœur, et la gorge si nouée que je n'arrive pas à parler.
— Vivons seuls et sans douleur. En bons épicuriens, d'éternels amoureux de notre intellect et de notre art, dans cette droite rigueur qui échappe aux dilettantes.
— Il pleut derrière la fenêtre. La vitre est froide, je voudrais me fondre dans son étreinte frigide.
— On dit la terre en dépression lorsqu'elle se meut d'une violence de tempête, que les arbres quittent leurs racines et que l'eau gorge la terre comme un brouillard qui fracasse des milliers de gouttes.
— C'est simplement la terre qui pleure,
— et le reflet de ton âme, comme un paysage état d'âme sous ta plume cathartique.
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