Ya he intentado cerrar esta historia varias veces y en todas has regresado, permitiéndote volver a mí en todas ellas, vaya idiota. Los siglos están avanzando y yo sigo atrapada en la misma historia de la que tú saliste hace mucho tiempo, sólo que yo no te he dejado escapar.
Jamás soñaste con esto, jamás lloraste como yo lo hice, jamás escuché a las mariposas bailando en tu estómago, jamás lo sentí, jamás lo sentiste.
Cada hora que pasa es una menos de vida, cada estrella fugaz es un deseo menos por pedir, cada historia que escriba seguirá siendo la misma hasta que logre abandonarte, cuando muera. Cada hoja de papel es una hoja menos por escribir, cada corazón roto es uno menos por romper, cada mentira que digas seguirá siendo la misma hasta que logre abandonarte, cuando muera.
Cada día fue una obra maestra, hasta que derrumbaste el museo y dejaste que los cuadros que pintamos con nuestros recuerdos se partieran en un millón de pedazos que nadie podrá encontrar.
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Los poetas malditos nunca mueren III
PoetryEstaré feliz de que conozcas nuevas y delicadas fases de mi vida, de las que aprendí y de las que intento aprender. Será un largo viaje, no mueras hasta que mi historia haya terminado...
