Héritier Apparent - Tomarry

Chapitre 2

Chapitre deux

Voldemort s'est réveillé d'un rêve incomplet dans lequel Harry émergeait d'un lac, souriant. Il faisait nuit et le lac reflétait parfaitement les étoiles. Un miroir en obsidienne. Ce n'est qu'en se rapprochant que Voldemort réalisa que le lac de son rêve était le Grand Lac et que son eau noire était en fait du sang. La bouche d'Harry en était mouillée, comme s'il avait bu. Son corps était nu, comme celui d'une nymphe, pâle contre l'étendue sombre. Il avait l'air heureux.

Comme c'est curieux, pensa Voldemort d'une voix endormie en se réveillant, qu'il doive rêver du bonheur d'un autre. Cela ne s'était certainement jamais produit auparavant.

Et puis, il n'avait jamais eu de fils auparavant.

Et juste comme ça, la réalité s'est mise en place. Une clarté totale remplissait son esprit, le genre de clarté qu'il avait dû méditer pendant des heures pour l'atteindre tout en s'entraînant à l'Occlumencie. Mais il n'était plus un adolescent maladroit aux pulsions incontrôlables. Il était Lord Voldemort, et il avait un héritier.

Un étrange sentiment d'autosatisfaction s'épanouit en lui. Avoir un héritier était plus qu'une question de vanité. Voldemort n'aurait jamais besoin d'un héritier pour le légitimer. Son pouvoir était suffisant pour cela.

Pourtant, maintenant, il avait un héritier , comme le faisaient les vrais sangs purs. Maintenant, il appartenait d'une manière qu'il n'avait pas avant. Il n'était plus Tom Riddle, le pitoyable sang-mêlé, orphelin et sans famille. Maintenant, il était le seigneur de la lignée de Serpentard, et il avait une famille. Un fils. Personne n'oserait se demander de qui il avait engendré son fils, ni où il l'avait caché. Ces détails n'étaient pas pertinents. Les mangemorts de Voldemort s'inclineraient devant lui, comme toujours. Sauf que désormais, ils allaient aussi s'incliner devant son fils.

Un sourire lent et suffisant courba la bouche de Voldemort, bien qu'il ne soit probablement pas aussi beau que le sourire d'Harry l'avait été dans le rêve. C'était bizarre de se comparer à un autre et de se trouver en défaut, dans n'importe quelle catégorie. Mais la vérité était la vérité, et en plus, il y avait quelque chose de profondément gratifiant dans le fait que son fils avait des qualités admirables. Pas seulement gratifiant, flatteur. Après tout, chaque réussite d'Harry revenait à son père.

Voldemort balaya ses draps et sortit du lit. Il n'a pas pris la peine d'enfiler une robe ; il n'était vêtu que d'un pantalon de nuit en soie noire, et c'était assez. Même si c'était l'hiver - les fenêtres étaient givrées sur fond de neige pure et ensoleillée - la maison était agréablement grillée et le sol était chaud sous ses pieds nus. Il n'y avait plus de poussière, aucune preuve de désuétude, et les tapisseries et les décorations brillaient toutes richement de couleurs et de dynamisme. Les boiseries en acajou et le sol en marbre rayonnaient de propreté.

Ainsi, le vieil elfe de maison nerveux qu'il avait fait venir du domaine abandonné des Gaunt la nuit dernière, pour préparer son dîner et celui d'Harry et nettoyer le manoir Riddle, avait clairement fait son travail. Peut-être même exagéré, étant donné la gratitude avec laquelle l'elfe avait pleuré d'avoir été remis en service.

La cuisine était occupée quand Voldemort y arriva.

Mais pas par l'elfe de maison, non.

Par Harry.

Le garçon devait être un lève-tôt en effet, pour se lever même avant Voldemort, qui se levait plus tôt que la plupart. C'était un spectacle agréable d'avoir sa propre chair et son propre sang ici, dans sa maison, dans sa cuisine, en train de faire du thé.

Attendez. Faire du thé ?

"Que fais-tu?" demanda brusquement Voldemort.

Harry se retourna, les traits déjà fixés dans un air renfrogné rebelle, seulement pour devenir bouche bée. Le bocal en bois à couvercle qu'il tenait lui tomba des mains et heurta inoffensivement les carreaux.