➵I have the control➵

🩹Not only one sense, but use all five🩹

⚠️Advertencia: menciones sobre autolesiones e ideación suicida leve. Leer bajo tu propio riesgo ⚠️

—Llevo nueve meses limpio, Tasha —comienza Clint, demasiado roto como para siquiera ser capaz de verla a los ojos —y la mayor parte del tiempo me cuestionó ¿qué estoy ganando con ello realmente? ¿estrés? ¿orgullo?

Hoy es un día particularmente difícil para él, pues una crisis de angustia lo ha dejado exhausto de tanto llorar y, lo que él considera lo peor de todo, dudando sobre si ha roto su promesa o no.

Él no sabe si ha fallado. Si le ha fallado a Natasha al recaer. Si se ha fallado a si mismo al tirar meses de esfuerzo a la basura, solo con un desliz.

No, él no se ha cortado. Como se prometió a si mismo y a los demás, él no volvió a tomar una cuchilla para dañar su piel. No se permitió sangrar para demostrarse que seguía con vida.

Él esta desesperado por convencerse sobre que ya no es ese tipo de persona. Ya no necesita ocasionarse dolor para distraerse. Él sabe que de nada sirve autolesionarse. Solo estas reemplazando un tipo de agonía por otra, solo estas volviendo todo más difícil, multiplicándolo por dos.

Entonces no, él ya no quiere volver allí, de donde tanto le costó salir.

Pero es tan difícil, ¿por qué tiene que ser tan difícil? ¿sería más sencillo si se rindiera?

—Y lo estas haciendo muy bien, Clint —ella le sonríe, paseando sus suaves dedos por las sutiles marcas en su brazo —a veces no es cuestión de ganar algo, solo de no perder.

Ella se ahorra agregar "la vida" al final de la oración. Durante mucho tiempo ambos han tenido tanto miedo de a dónde podría llevarlos todo esto. Qué tan lejos sería capaz de llegar el arquero. ¿Solo distracción? ¿o ponerle fin al asunto?

Lo más aterrador era el hecho de que ni siquiera él mismo estaba seguro de conocer la respuesta. Su propia mente se trata de un campo minado el cual desconoce. Siempre con temor a pisar en el lugar equivocado y quebrar.

Él lo hizo. Se rompió mentalmente. Pero nunca sangró. Solo enterrarse las uñas, para obligarse a no llorar. Pero, de todos modos, al final lo hizo. Se dio cuenta de su pequeño, pero mortal error, y lloró como nunca hubiera creído ser capaz de hacerlo. Hasta que sus pulmones se agotaron de tanto jadear, hasta que ya no quedaron lagrimas que derramar y el dolor de cabeza se hizo presente junto con los temblores.

Hasta que Natasha llegó en su rescate, convirtiéndose en un punto fijo para él. Su ancla a tierra. Su puerto seguro.

Entonces, él no se cortó hasta sacar sangre. No golpear cosas hasta que los nudillos quedasen en carne viva. No morderse los labios hasta provocar moretones.

Solo unos leves rasguños que desaparecerían al día siguiente.

¿Contaba como fracaso? ¿él realmente había arruinado meses de "sobriedad" con una tontería como esa? ¿Debería alarmarse de solo poder pensar "si lo estropee, debería haberlo hecho mejor"? Más fuerte, más profundo.

—Clint... lo estas haciendo de nuevo —llama la pelirroja, rodeando el brazo masculino con su diminuta mano —estas pensando tanto que comienzas a dudar de lo que es real y lo que no. Te conformas con la primera respuesta pesimista que llega a tu cabeza —ella lleva su otra mano a su mentón, forzándolo a que la viera a los ojos. Definitivamente su ancla —nada esta estropeado hasta que te rindes, ¿comprendes? Caer no es sinónimo de fracaso, es progreso. Tú no haz fallado. Sigues aquí, intentándolo. ¿Estas orgulloso por ello?

—Nat... —su voz se rompe, como si el simple hecho de haberse encontrado con unos ojos verdes comprensivos hubiese sido suficiente para empujarlo a llorar nuevamente —yo no quiero darme por vencido. Pero tampoco quiero vivir así... ¿luchando constantemente contra mi mismo? ¿qué clase de vida es esa?