Es gab keine Leiche, die sie zu Grabe tragen konnten. Selbst im Tod ließ sich der Feuergeist nicht an etwas so Simples, wie den Ort einer Grabstätte binden.
Doch eine Zeremonie hielten sie ab, alle sieben von ihnen, um um ihren Vater zu trauern.
Wären wir doch nur geblieben.
Es war Maglor, der spielte. Langsam und feierlich, und Maedhros, der als einziger verstand.
Nichts davon wäre passiert. Aber hätte es das besser gemacht?
Die Silmarill hätten uns zerstört, irgendwann. Jetzt wird es der Eid sein, der uns zerstört. Warum wollten wir ihm folgen? Weil er unser Vater war? Weil er ein großartiger Redner war? Weil wir ihn trotz allem geliebt haben.
Wir haben niemanden verloren, der die Welt besser gemacht hätte, aber jemanden, der brillant war. Dessen Werke alles andere in den Schatten gestellt haben. Dessen Taten kein anderer hätte vollbringen können?
Das Licht dieser Welt, das sowohl den Weg weist, als auch verbrennt. Irgendwann werden wir es sein, die brennen.
DU LIEST GERADE
Die silberne Harfe
FanfictionZwei Brüder, die kaum mehr miteinander sprechen. Eine Welt, die im Chaos versinkt. Und ein Instrument, dessen Töne allein es vermögen, die Stille zwischen den zwei ältesten Söhnen Feanors mit Worten zu füllen.
