MESSAGES FOR DAD

CAPITULO 12 Extra 5

Sus manos todavía estaban rojas. Mirándolos, vio que todavía estaban rojos. Manchado con partes del cerebro del bastardo aún adheridas a los dígitos más grandes. Mucho después de que se llevaran el cuerpo, permaneció allí. Allí, en medio del mercado de esclavos, inmóvil con los ojos fijos en las manos.

Incluso cuando los sonidos del juicio circundante se desvanecieron, podía imaginarse escuchar los sonidos del mercado de esclavos volviendo a la vida a su alrededor. Podía imaginar todo a su alrededor floreciendo con sonidos inauditos e imágenes invisibles del mundo que solía conocer. A su alrededor, sabía en el fondo que el planeta estaría fuertemente censurado o que moriría gente y él seguiría allí.

Sus manos todavía están rojas...

Incluso mientras la sangre goteaba por sus manos y caía al suelo, él siguió mirándolos. Todo había terminado con un solo movimiento, una acción, ¿y ahora? Después de haber caído de rodillas durante mucho tiempo, todavía estaba arrodillado aquí con las manos rojas y esperando. Esperando ese momento, que algo surja y de repente haga que todo esto esté bien.

El monstruo estaba muerto, desaparecido para siempre, él mismo lo mató. Se aplastó la cabeza con sus propias manos, matando no sólo el cuerpo, sino también el alma. Con una simple sentencia, lo mató dos veces, eso debería arreglarlo. Eso debería haberlo solucionado todo.

Estaba observando sus manos, sin parpadear y en silencio. Una o dos gotas más sobre el siempre hambriento suelo seco, pero nada más. ¿Donde estaba? ¿Dónde estaba la oleada de euforia? La tan esperada sensación de catarsis. El merecido respiro...

Mató al monstruo que arruinó su vida, que lo mantuvo encadenado bajo tierra, lastimó a la mujer que amaba, lo manipuló, manipuló a todos, estaba muerto... ¿Qué más? ¿Qué más se suponía que debía hacer?

¿Por qué no se sintió mejor? ¿¡Por qué se le negó su victoria final, su bien merecida gloria!?

Su primer movimiento en horas fue cerrar los puños y observar cómo lo último de la sangre del bastardo caía al suelo. A su alrededor se arremolinaba una mezcla de los sonidos de un mercado animado, las burlas de un subastador y los sonidos de pasos de una servoarmadura. Todo ello junto con imágenes reales e irreales mientras Angron intentaba comprender por qué no todo estaba mejor.

Un par de gotas cayeron sobre sus manos apretadas, lavando la sangre que aún manchaba sus puños cerrados. Unos cuantos más cayeron cuando su visión se volvió borrosa. Sólo la palabra "Por qué" gritaba en su mente mientras permanecía allí en silencio, observando cómo sus lágrimas lavaban la sangre de sus puños.

"¿Por qué?" Gritó, simplemente mirando. Está hecho. Se había vengado. Cumplió con su deber. Terminó lo que se empezó hace ochenta y cinco años. ¿¡Qué más tenía que hacer!?

Escuchó pasos de servoarmadura acercándose a él.

No le importaba quién era ni el hecho de que éste fuera su mayor momento de debilidad en casi un siglo. Que en ese momento él no era el Ángel Rojo, que no era el rey de todos los Gladiadores Nucerianos. Ni siquiera un Primarca...

Él era simplemente Angron.

Una mano le agarró el hombro. Gentil y cariñoso a pesar de dos capas de ceramita que lo separan de cualquier piel real.

"Hermano." Una voz lo llamó incluso cuando los sonidos del animado mercado se desvanecieron para ser reemplazados por el sonido de los vientos aulladores y las imágenes de la gente a su alrededor reemplazadas por nada más que el vacío.

"Todo está bien ahora, Angron". La voz detrás de él habló en un tono tranquilizador. "Está muerto."

Lentamente, levantó la cabeza para ver que el cuerpo de su antiguo maestro ya no estaba. Eliminado quién sabe dónde. Volvió a mirar la arena y la sangre que aún se aferraba a sus puños. Una visión común desde sus primeros recuerdos. Desde incluso antes de las uñas. Desde-