ᝰ.ᐟ 𝘾𝙇𝘼𝙍𝙄𝙎𝙎𝙀 𝙇𝘼 𝙍𝙐𝙀 :: quando a viu pela primeira vez, a segunda coisa que lhe veio a mente era que deveria ser uma daquelas filhas abandonadas pelos deuses de Afrodite, a segunda: ela era um pé no saco, muito feliz e para seu mal pior...
〞go ahead and cry, little girl nobody does it like you do i know how much it matters to you i know that you got daddy issues 〝
━━ daddy issues • the neighbourhood
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CLARISSE LA RUE
Uma filha de Ares, alimentada com leite industrializado e desprezo, nascida em uma família saturada de tios, primos e irmãos, com um temperamento perverso pairando sobre cabeça. Desde o nascimento, Clarisse foi alternadamente desprezada e amada, - se é que ela poderia chamar o constante empenho de sua mãe mortal em enviá-la em diferentes consultórios psiquiátricos - de "amor" .
Talvez não tenha sido surpresa que tenha se tornando o que se tornou; a única surpresa é que ela tenha conseguido trona-se a filha favorita de seu pai. Nada realmente declaro, mas escrito nas entrelinhas, cujo qualquer um de seus irmãos, - até os com menor massa cefálica podiam perceber.
A maioria lhe via como a "valentona espertalhona", montava as estratégias de ataque na caça a bandeira, as vezes sabia ser cruel e mesquinha sem levantar um dedo, e outras enfiava a cabeça dos novatos na privada para provar seu único ponto: eles não eram especiais, ninguém ali era. E o pior de tudo, era saber que ela também não era.
Não importava quantas lutas fossem vencidas ou quantos idiotas intimidasse, nem mesmo toda a glória, ela gostava da glória, era legal, ótimo e funcionava por um tempo, até ela perceber o vazio causado por aqui e sair em busca de mais. E assim continuara seu ciclo de existência durante todos os anos no acampamento, junto ao um único retorno.
A lança dada por seu pai. Um presente do deus da guerra. O único sinal de que ele se importava. Um único sinal de que tudo o que ela fazia não era em vão. De que ela importava, contra o gosto de seus irmãos e qualquer outro campista, ela era sua filha favorita e ele era o pior homem existente.
Sua mãe uma vez lhe disse, enquanto seu irmão mais velho, carrancudo e com lágrimas nos cantos dos olhos, estava no canto da cozinha, com o punho enfaixado, que ela era muito parecida com o pai. De início, com apenas cinco anos, ela pensou que era um elogio, mas aprendeu rapidamente que não se tratava disso.
Apesar dela ser a "cara do pai", não foi isso o que sua mãe queria, ela gostava do seu irmão mais velho, dos mais novos, e talvez até dela, mas não tanto quanto deveria.
Era fácil lhe empurrar para consultório de homens frustrados com seu própria existência buscando corrigir a de crianças sem rótulos. Foi fácil continuar se metendo em brigas na escola, expulsa a cada ano, e então pulando de sala em sala branca com desenhos estúpidos, ainda mais fácil foi quando teve que deixar tudo aquilo para trás, sem ao menos ter tempo de se despedir.
