L'escalier

Petit-frère - 2

J'ai descendu l'escalier dans une obscurité absolue.

Je ne voyais ni mes pieds ni mes mains, et encore moins les murs que je devinais froids et lugubres. Il n'y avait pas d'air. Au début, j'ai compté les marches. Ca m'a semblé un temps infini. A force de descendre sans que l'escalier ne s'arrête jamais, une partie de moi a compris que ça ne menait nulle part. J'aurais pu continuer pendant des heures sans que ça ne serve à rien d'autre qu'à m'éloigner de ma mère et de mon frère.

C'est à ce moment-là que j'ai eu peur. Très peur.

J'ai hurlé, pleuré toutes les larmes de mon corps en criant à l'aide.

Avec le recul, j'arrive à ressentir l'angoisse indescriptible qu'a du éprouver ma mère en entendant mes cris. Mais elle n'est pas venue. Elle ne pouvait pas.

Une lame glaciale a tranché mes muscles d'un coup et m'a laissé tremblant, seul dans le noir, du sel dans les yeux et mon col de chemise trempé.

J'ai appelé encore une fois ma mère en lui disant que je ne ferai plus jamais de bêtises, que je rangerai toujours ma chambre sans qu'elle ait besoin de me le dire et que je ne me battrai plus jamais de ma vie avec Clément. Mais elle n'est toujours pas venue. Elle...elle ne pouvait pas.

J'avais cinq ans. Je parlais bien pour mon âge, j'en étais fier, alors j'ai demandé autour de moi :

"Il y a quelqu'un ?"

Dans mon cerveau d'enfant, j'espérais que ce ne soit que l'une de ces situations où je ne comprenais pas bien ce qu'il se passait et où ma mère arrivait à la fin, souriante et rassurante, les bras ouverts pour me serrer fort contre sa poitrine. Son parfum, l'odeur de ses cheveux, la sensation de ses seins contre ma joue, les battements lents de son cœur balayaient à chaque fois mes terreurs et remplaçaient ce sentiment horrible de vide et de danger par la chaleur de son amour.

Mais à la place de sa voix, un courant d'air tiède m'a traversé et une voix si grave qu'elle faisait bouger le sol sous mes pieds m'a répondu :

"Bien sûr qu'il y a quelqu'un".