J'ai encore bu,
Une rivière au flot ravageur,
J'ai encore bu,
Une autre fois.
Un autre liquide poissonneux.
Un autre verre troubleaux.
J'essaie d'y dessiner un tableau,
Une teinte qui pourrait te ressembler,
À recommencer, trempant mes pinceaux,
Une vie irréaliste que tu aimerais.
Comment pourrais-je essayer,
De te montrer un chemin que tu n'aimerais pas,
Comment pourrais-je t'écrire,
Une histoire qui ne pourrait qu'être raconter tout bas.
Chuchotement au goût de la cannelle,
réveillant de mon hangover, rien de cela n'est réel.
YOU ARE READING
Am Ende gibt es keine. Es gibt nur Hoffnung.
PoesíaAm Ende gibt es keine. Es gibt nur Hoffnung. . [In the end there is none. There is only hope.] What to wait from the future, in the end of it all, the void : we are strangers of what would be waiting above us. To understand what we can't, to fill ou...
