Bastardo [Chestappen]

sergio;

Max sugiere regresar a Seattle después de nuestra muy incómoda cita fraternal (incómoda porque fue divertida, incómoda porque señaló que no lo veo como un hermano), pero incluso con toda esa rareza, fue el mejor momento que hemos pasado hasta ahora.

Pongo mi mano encima del divisor entre los asientos de Max y el mío y lo bajo. En primera clase. En un avión. Tengo mi propia capsula y todavía no puedo superarlo.

Max, cada vez más cansado de mi mierda, pone los ojos en blanco.

—¿Ahora qué?

—Estoy solo.

Vuelve a teclear en su computadora portátil. Incluso a diez mil metros de altura, no deja de trabajar. —Eres un dolor en el trasero.

—Lo sé. Puedo reconocerlo. Pero no, realmente quiero saber cuánto costó este vuelo. Porque nunca volveré a volar en clase turista. Mira, mis pies ni siquiera llegan al asiento de delante. Puedo mover las piernas.

—Espera hasta que sea hora de dormir y puedas acostarte.

—De ninguna manera. ¿Tengo una cama? Esto es asombroso.

—Vale la pena cada centavo.

—¿De cuántos centavos estamos hablando?

—Digamos que es más que tu auto, menos que tu casa. Y con tu, en realidad me refiero al tuyo, no a un tuyo en general como el de una persona normal que tiene un automóvil fabricado en los últimos diez años.

Eso hace que mi cara se caiga. —¿Qué? ¿Por un asiento durante nueve horas? ¿Por qué no compramos nuestro propio avión?

Max se ríe de nuevo. —Pasaste de no necesitas dinero a ¿dónde está mi avión privado? realmente rápido.

—Sigo pensando que hubiera sido más divertido para ti volar en clase económica conmigo.

—Nunca va a pasar. Una vez volé en clase económica de Seattle a Nueva York, y eso fue suficiente tortura para toda la vida.

—¡Oh, no! El niño rico tuvo que sentarse al lado de... —Jadeo— extraños.

—No sólo al lado, prácticamente encima. Durante cinco horas. —Se muestra tan inexpresivo que no estoy seguro de si está bromeando o no, pero después de este vuelo, sí, tampoco quiero volver a la clase económica.

No pienso que el dinero sea lo malo sino la persona de quien proviene. No quería nada de él y todavía no lo quiero.

Pero sí quiero saber si esta conexión que tengo con Max es real o si mi pobre corazón está proyectando algo que no existe. Es sólo fraternal y siempre será fraternal.

No puedo imaginar qué pasaría si le pidiera a Max una prueba de ADN para ver si realmente estamos relacionados o no. Podría expresarlo de manera que se trate de si Sergio Verstappen fue en realidad mi padre biológico, pero creo que es seguro decir que los genes no residen en eso. Hay demasiadas similitudes entre Junior, Tobias y yo.

Podría sacar su ADN de alguna parte. He visto todos esos programas de crímenes. Un mechón de pelo. Un vaso usado, una pajita... Aunque no sé si podría vivir con la culpa de hacerlo a sus espaldas.

Por otra parte, si él sabe que no es mi hermano y me lo ha ocultado... no habría ningún lugar seguro para que él pueda esconderse de mi ira.

—¿Puedo volver a colocar la partición ahora?—pregunta Max.

Hago puchero. —¿Por qué no quieres ver mi cara bonita?

—Porque eres ridículo. ¿Qué tiene que ver con eso?