Prologue

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Un homme entrait dans une pièce sombre, sans éclairage. Une odeur de poussière et de vieux papier y flottait. En refermant la porte derrière lui, il marmonna quelque chose qui fit apparaître une sphère de lumière qui flottait mollement au niveau de son épaule, accordant une lumière blafarde au ton pastel de la pièce. Il marmonna pour lui-même alors qu'il prenait des livres dans les étagères de ce qui semblait être une bibliothèque.

— C'est bien ce que je pensais, réadapter des événements passés pour articuler un conte autour est vraiment une manière parfaite de prendre l'attention. L'histoire du conteur aux mille voix a vraiment fonctionné auprès des différents publics.

Les reflets pâles de lumière faisaient ressortir le vert de la peau de l'homme qui vint s'installer à un bureau qui était pourtant déjà plein de livres entassé de part et d'autre d'un écritoire où de l'encre et une pile de papier trônaient fièrement, à côté d'une plume posée dans son écrin, avec soin. Il continua de parler pour lui-même.

— L'acquisition de ces différents journaux devrait être cruciale à mon travail d'écriture. Je vais devoir complètement les écumer. Peut-être que les lire à voix haute me ferait un bon exercice de locution.

Il ouvrit alors le premier ouvrage. Ce dernier avait des tâches qui parsemaient le papier, qui, lui, semblait très abîmé par la vie. L'homme se leva, et alla s'installer sur un pupitre, où il disposa le livre ainsi que de quoi prendre des notes. S'ensuivit ensuite une grande inspiration, et un mot pour se mettre à la tâche.

— Allons-y : 

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