25 de diciembre de 1963
Hermione Pettigrew, de dos años, se miró en el espejo y frunció el ceño. Su pelo, aunque todavía increíblemente rizado, era unos tonos más claro que su castaño oscuro habitual. Los ojos que la miraban eran del azul más profundo, idénticos a los de su madre y su hermano.
Su hermano .
No tardó mucho en que la pequeña Hermione comprendiera que el chico que la había llamado Mi hermanita la primera vez que llegó a este mundo no era otro que el joven Peter Pettigrew. La impresión de estar emparentada con un traidor le había revuelto los huesos y había llorado sin parar, tanto que ni siquiera su madre, Anya Pettigrew, pudo calmarla. Se le ponía la piel de gallina al saber que estaba emparentada con una persona que había traicionado sin remordimientos a sus mejores amigos y allanó el camino para que la vida de Harry Potter estuviera llena de dolor y miseria.
Siempre lloraba cuando Peter intentaba tocarla o jugar con ella. Esto había destrozado mucho a su hermano, que claramente la amaba como a uno de sus coches de juguete favoritos, pero Anya sólo le aseguraba que todavía era una bebé y que crecería amándolo incondicionalmente también. Peter entonces se contentaba con cuidarla cuando su madre estaba fuera haciendo las tareas del hogar y mostrándole todos los juguetes que amaba.
Hermione apreciaba mucho sus esfuerzos, y él también había sido dulce. Sabía que todavía no era el hombre malvado de su mundo, y no podía culparlo por algo que aún no había hecho. Así que, cuando él extendía la mano para tomarla de la suya, sonriendo tontamente por algo que había visto en el parqueo o en la televisión, Hermione rodeaba la suya con su mano y lo escuchaba con gran atención.
Era un niño alegre y brillante, con mucho amor para dar. Su madre lo adoraba como si fuera su sol, y Hermione se sintió cada vez más atraída por él a medida que pasaban los meses. Después de todo, era su hermano; ella era hija única en su vida anterior y alguna vez había deseado tener un hermano si se le daba la oportunidad.
De repente, el hermano irrumpió en su habitación, con el ceño fruncido y molesto. "Mione", se quejó el niño de cuatro años. "¿Por qué tardas tanto? ¡Es Navidad!"
Hermione sonrió tímidamente y miró su reflejo por última vez antes de mirar a Peter. "Lo siento, ven", dijo suavemente.
Peter exhaló un suspiro exasperado y avanzó con dificultad, agarrando con fuerza la mano de Hermione y sacándola con entusiasmo de su lúgubre dormitorio.
Sus ojos se acostumbraron a la sala de estar bien iluminada y sonrió cuando su madre apareció ante sus ojos. Estaba ocupada arreglando un adorno que se había caído del pequeño árbol de Navidad y apilando cuidadosamente los regalos debajo. Llevaba el pelo recogido con una fina banda elástica, que Hermione sin duda creía que pronto se rompería bajo la presión de su pelo igualmente rebelde.
El ceño fruncido de Peter se transformó en una sonrisa de alegría cuando vio el pastel de chocolate colocado sobre la mesa de café. Tiró de Hermione con insistencia hasta que ella no tuvo más opción que correr más rápido detrás de él. Cuando llegaron al delicioso postre, Peter se separó de ella y se sentó justo frente al pastel.
—Todavía no, cariño —la reprendió Anya, mirando con desdén a su hijo, que estaba a punto de robar un pequeño trozo. Luego miró a Hermione y le sonrió con cariño—. Feliz Navidad, Hermione.
"Feliz Navidad, mami", la saludó a cambio, aceptando el cálido abrazo que la mujer le había dado. Los padres de Hermione, los mayores , no eran precisamente cariñosos abiertamente. Sabía que sus padres dentistas la amaban infinitamente a través de sus sonrisas y palabras, pero nunca fueron de los que la abrazaban fuerte y le dejaban besos en la coronilla.
