Después de la guerra, Harry solo quiere vivir su
vida en paz por una vez. Por supuesto, el destino lo pone de nuevo en el camino de Tom Riddle, quien se enamora del magnífico chef Harry y básicamente lo secuestra.
Esta historia no es mía yo solo la...
Si Harry tuviera que elegir un momento -sólo uno- en el que se sintiera verdaderamente desilusionado con la idea de que Albus Dumbledore fuera una especie de figura benévola de la luz, sabía cuál sería. No fue cuando descubrió su pasado con Grindelwald, porque era joven y estaba enamorado. Ni siquiera fue cuando murió tras darse cuenta de que ese había sido el plan de Dumbledore desde el principio. Era necesario detener a Voldemort; detener la guerra. Él no valía más que eso.
Ese momento llegó el día después de la batalla, cuando Kingsley lo arrastró a la incursión en la Mansión Malfoy, que era el cuartel general anterior de los mortífagos. El ala en la que Voldemort se había estado quedando estaba sellada y ningún auror podía atravesarla. Harry entró caminando, sintiendo que las barreras se disolvían a su alrededor como humo. Era una barrera de sangre. POR SUPUESTO que era una barrera de sangre, el hombre mató a todos sus parientes directos. No debería haberle quedado sangre, excepto que había usado la sangre de Harry para el ritual de renacimiento, y ahora, según las leyes de la magia, tenían la misma sangre.
Voldemort podría haber entrado en la casa de los Dursley en cualquier momento después del Torneo de los Tres Magos y haberlos masacrado a todos. Harry podría quizás atribuir el fracaso de Voldemort en darse cuenta de esto a su creciente locura, pero ¿Dumbledore? Dumbledore lo sabía, estaba seguro de ello. Sin embargo, enviaba a Harry allí todos los veranos, solo y prácticamente indefenso para que sus familiares abusaran de él. Él también sabía sobre el abuso; lo había mencionado cuando fue a la casa de los Dursley para llevar a Harry en una misión.
Se rió. En medio del dormitorio de Voldemort, rodeado de aurores desconcertados y Malfoys aterrorizados, se rió hasta que las lágrimas corrieron por su rostro y la madera pulida bajo sus pies se carbonizó, como si su mera presencia fuera fuego.
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Borgin y Burkes era tan desagradable pero fascinante como siempre. El dueño era experto en todo tipo de magia oscura, pero no se molestaba en aprender un hechizo para quitar el polvo. Pero lo que le faltaba a la tienda en cuanto a encanto lo compensaba con su acceso a los libros y artefactos más difíciles de encontrar, que se transmitían de generación en generación a través de familias de magos de sangre pura. Su deseo de aprender todo lo que pudiera sobre magia oscura era la única razón por la que había decidido asociarse con la tienda y su repugnante propietario.
Sabía lo que sus antiguos profesores habían pensado sobre su decisión de postularse aquí en lugar de uno de los muchos puestos del Ministerio para los que le habían asegurado que lo considerarían, y comprendía su preocupación, menos la de Dumbledore, que nunca se preocupó realmente por él. Sin embargo, su empleo en el turbio establecimiento ya había demostrado ser invaluable. En el papel, era un empleado. Sin embargo, en realidad...
"¡S-Sr. Riddle! No sabía que estaría aquí hoy. Me alegro de verlo, por supuesto. ¡Muy feliz!"
El labio de Voldemort se curvó ante el servilismo de Burke.
