Hearing Red [MoonSun]

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Yongsun miraba a través del claro, aún tenuemente iluminado por la luz gris del sol que acababa de ocultarse bajo el horizonte.

Un cobertizo metálico se alzaba en un extremo del terreno, y junto a él, la vieja estructura de madera en la que ella y su padre habían acampado cada vez que venían cuando ella era niña. Llamarla cabaña habría sido una exageración, sobre todo en su estado actual. Una pared parecía haberse derrumbado, llevándose por delante la mitad del tejado de madera.
Y la maleza había crecido por todos lados, reclamando la madera a la tierra.

Pero no era eso lo que buscaba.

Sus ojos volvieron al cobertizo metálico.

Los recuerdos de su infancia, cuando jugaba al aire libre mientras su padre trabajaba en algún lugar dentro del cobertizo, en algún lugar debajo de él, volvieron a ella.

Se acercó lentamente, con el cuerpo temblando por el aire frío. La mano de Byul se apretó alrededor de su brazo, como si intentara mantenerla firme.

Aminoró el paso a medida que se acercaban a la puerta metálica. Si no estuviera tan ida, tal vez habría pensado en ser más cautelosa. Tal vez habría pensado en inspeccionar la zona más a fondo en busca de zombis o humanos.
Pero no tenía energía. Podía sentir cómo su cuerpo se apagaba lentamente bajo el dolor y la fiebre.

Byul no había dicho una palabra desde que habían subido la última colina, y ella se preguntó si estaría igual de agotada.

Dio el último paso hacia la puerta, de cuyo picaporte colgaban dos anchas cerraduras cubiertas de óxido.

Lo más sensato habría sido encontrar algo con lo que hacer palanca, pero no tenía fuerzas. Y en unos minutos, el sol se habría ocultado por completo, lo que lo haría mucho más difícil.

—Tápate los oídos. —murmuró, esforzándose por mantener la mandíbula firme mientras otro escalofrío sacudía su cuerpo.

Los labios de Byul se entreabrieron, como si estuviera a punto de interrogarla, pero lo pensó mejor y volvió a cerrarlos.
Retiró la mano de su brazo y se llevó ambas manos a las orejas.

Yongsun se acercó a las cerraduras y apuntó primero con el rifle a la de arriba.

Pum.

El arma se disparó, golpeando la primera cerradura con un ruido metálico.

Pum.

Le siguió el siguiente.

Se detuvo un segundo, y por su mente pasó fugazmente la idea de qué haría si el búnker ya no estuviera allí, o si no estuviera terminado, o si allí abajo no hubiera nada más que frío cemento vacío.

Pero apartó esos pensamientos, extendió una mano temblorosa y tiró de la puerta para abrirla. A cada centímetro que se movía, el metal emitía un gemido de protesta, como si llevara años sin tocarse.

Parpadeó y sus ojos se adaptaron a la oscuridad.

Una serie de herramientas colgaban de las paredes, cubiertas de polvo y telarañas. Y en el centro del cobertizo había una oscura escotilla de metal.

Al menos sus recuerdos no le habían jugado una mala pasada.

Después de años en los que su padre no hablaba de aquel lugar, y nunca lo había mencionado en los meses posteriores al brote, casi se había preguntado si se lo había inventado todo mentalmente.

Sacó la pequeña linterna del bolsillo e iluminó con ella el cobertizo. Luego avanzó sigilosamente, agarró el picaporte y tiró hacia arriba.

El pesado metal no se movió ni un milímetro.