Novel The heart killers (PT)

Prólogo

Você provavelmente já ouviu o ditado que diz que quando um assassino mata, ele geralmente não pisca. Hmm...

Bem, isso pode ser verdade. Desde que começou essa profissão, ele nunca piscou uma vez enquanto fazia um trabalho. Talvez seja porque esse trabalho exige concentração intensa, especialmente quando o alvo — um alvo ruim — ainda pode se mover.

Nós não matamos qualquer um. Assassinos com chefes como o nosso só recebem ordens de matar os ruins.

Mas o que é preto, o que é branco, o que é bom e o que é mau?

Às vezes ele queria perguntar à sua mãe — a mãe adotiva que o criou, uma pessoa que ele respeitava profundamente e sua chefe — como se dissesse: "Esta é a Floresta Shawwood ou algo assim? Ou você acha que é Robin Hood, bancando o herói, fazendo justiça com as próprias mãos, livrando o mundo de pessoas rotuladas como más?"

Ele pensou em perguntar, mas nunca falou em voz alta.

E enquanto ele pensava, cada músculo do seu braço direito trabalhava com força total, levantando-se suavemente como se ele tivesse feito isso cem ou até mil vezes. Seus olhos, quase nunca piscando, estreitaram-se até a metade para travar no centro.

Não hesite em puxar o gatilho. Desligue seu coração batendo forte e desligue-se de tudo, mesmo que suas mãos estejam suando, o suor esteja escorrendo em suas têmporas e os pedidos de misericórdia perfurem seus ouvidos, reverberando profundamente em algum lugar do seu corpo. Ainda assim, você não deve hesitar ou piscar nem por um momento.

Apenas olhe para tudo em câmera lenta. Mire o cano da Glock 17 com silenciador cuidadosamente no alvo.

Um tiro... o mais preciso possível. É uma misericórdia para os mortos e encerra o trabalho rapidamente.

"Acabou."

Ele abaixou a arma, piscando uma vez para olhar para o corpo sem vida. Sangue espesso começou a escorrer, o cheiro metálico familiar enchendo seu nariz, mas nunca se tornou algo com o qual ele realmente pudesse se acostumar.

O ser que antes vivia ficou imóvel, os músculos ainda se contraindo um pouco, os olhos bem abertos, recusando-se a fechar. Ele suspirou, inclinando a cabeça para olhar o céu noturno, onde as estrelas brilhavam lindamente, embora ele não estivesse com vontade de admirá-las.

"Bison, o que há de errado com você? Você demorou uma eternidade para mirar antes de atirar."

Bison olhou para quem perguntou - seu parceiro assassino. Eles trabalhavam em equipe há muitos anos.

Ele balançou a cabeça levemente em resposta antes de falar. A arma em sua mão foi guardada enquanto ele falava.

"Nada. Só estou cansado dessa vida de merda. Quando podemos parar de ser assassinos, Fadel? Não quero mais fazer isso."

Depois de guardar sua arma, ele pegou um cigarro e acendeu, usando-o para relaxar o corpo após a descarga de adrenalina. Seu parceiro, Fadel, que era aquele que sua mãe lhe disse para ver como um irmão mais velho, não respondeu. Ele apenas se concentrou intensamente em destruir evidências... Esse é o trabalho dele, de qualquer forma.

"Você está esgotado?"

"Não sei. Só não quero mais fazer isso."

"Mamãe não vai deixar você parar tão facilmente."

"Eu sei. Quer um cigarro?"

"Claro, mas deixe-me terminar aqui primeiro."

Bison deu outra tragada, observando as costas do irmão mais velho enquanto ele cuidava de sua parte do trabalho. Não havia necessidade de pairar sobre Fadel; ele sabia que Fadel faria tudo bem, como sempre. E, além disso, ser chato não era seu estilo.

"Da próxima vez, deixe-me cuidar da matança e depois limpar. E se você estiver esgotado, talvez consulte um terapeuta."

Mas essa personalidade chata parecia pertencer a Fadel. Bonito, mas sempre com o rosto sombrio, Fadel terminou com o corpo, embrulhando-o meticulosamente antes de içá-lo para a parte de trás de um carro velho. Em suas calças pretas de tecido fino, ele deu passos largos e estendeu a mão para pegar um cigarro.

"Então você vai dizer ao terapeuta, o quê, 'Estou cansado de matar pessoas; já matei tantas'? Assim?"

"Você pode tentar dizer algo um pouco mais inteligente?"

"Sim, senhor. Se eu não puder me abrir com um terapeuta, não vou. Perda de tempo."

Fadel olhou bruscamente para seu irmão mais novo. Ele não tinha certeza se era porque eles tinham pais e mães diferentes, mas suas personalidades não poderiam ser mais opostas. Bison gostava de divagar, às vezes até mesmo conversando irritantemente antes de lidar com um alvo. Fadel, por outro lado, mantinha suas palavras reservadas. Falar, para ele, era uma perda de fôlego - um dreno desnecessário de energia.

"Vocês vão embora juntos?"

"Não, minha parte está feita. O resto é seu."

"Então, para onde você está indo?"

"Qualquer lugar onde meu coração possa descansar."

"Hmm..."

"Você também deveria dar um tempo, Fadel. Sua vida não precisa ser essa rotina."

Fadel não vacilou diante das críticas. Ele se levantou, dando outra tragada.

Bison terminou seu cigarro, então o jogou no chão, apagando-o com seu sapato.

"Estou indo, mano."

"Tudo bem. Vejo você em casa."

Tomando isso como permissão, Bison se virou e foi embora com seus sonhos.

Ele sonhava em um dia ser livre, em não ter que matar, em não precisar se esconder. Ah, e quase esqueci — ele queria uma amante e um gato. Esse era seu sonho.