Escribiendo mentiras de esa su vida, viajando en sus sueños fuera de la verdad, viviendo de utopías siempre estando fuera de realidad.
Escribe de tequilas que nunca bebió, cuenta del barrio que no conocio, te explica de calles que no camino, solo fantasías que en su mente vivio.
Siempre sentado en un viejo sillón, alguien le dijo siéntete escritor.
Agarro lápiz y un cuaderno y se puso a escribir, de algo que a el le gustaría vivir.
No escribió rimas, mucho menos poemas, no sabe de métrica, tampoco de ortografía y su letra parece arañas pisadas, que ni el mismo a veces no las entiende.
Escribió de mujeres de la vida galante, de niños que sufren por estar en la calle, de niñas que sueñan con un principe azul, de hombres que por un vicio se vuelven guiñapos.
También escribió de aquellas mujeres que luchan por sus ideales, de aquellos niños que con mucho trabajo y sudor salieron adelante, de la hora, del tiempo, de lágrimas, del odio, del amor que debería de haber entre semejantes.
Escribió de armas y guerras que deberían de desaparecer, de hermandad entre hombres que debería florecer, de sueños, fantasías y una que otra utopía aunque no sabe lo que es.
Escribiendo mentiras de esa su vida, viajando en sus sueños fuera de la verdad, viviendo de utopías siempre estando fuera de realidad.
Escribe de tequilas que nunca bebió, cuenta del barrio que no conocio, te explica de calles que no camino, solo fantasías que en su mente vivio.
Escrito 16 10 2024
Por un tal escribeletras
(Carlos Chávez Guzmán)
