Mis noches de insomnio.

Arte.

Por fin encontré a quien descolocara todos mis acordes, quien volviese locos todos mis pentagramas. Quien me hiciese coger el boli para deshacerme en verbos acabados en tu nombre. Encontré destinatario para mi arte.

¿Qué es el arte me preguntaba? Arte es aquello que te hace sentir, que despierta emociones en ti.

Arte es cada palabra de Benedetti,

cada verso de Walt Whitman,

la sonrisa de aquel ciego cuando te habla,

la libertad del pájaro,

cada 'planeta' de Gustav Holst,

cada arpegio de aquél solemne guitarrista que cantaba libertad,

arte, arte también eres tú.

Y quizá para mí casi todo sea arte, ¿pero que sería del mundo sin él?

Busquemos. Seamos exploradores del arte. Mira al cielo, fíjate en como el horizonte se pierde, se difumina, hasta inevitablemente cortarse en la lejanía...

Arte son las nubes, las gotas de lluvia que inundan los campos, el sol, la luna, las estrellas, el planeta m(arte) .

Me es imposible dejar de buscarte por todas partes. Presente en cada ápice de libertad. Te busco, arte. Y sí, a ti también.

No podemos confundir términos. Torturar a un ser vivo no es arte. La guerra no es un arte. Arte es la victoria sobre el opresor. Arte es 'La nueve' liberando París. Arte sería poder vivir sin pertenecer a ningún país.

Poder volar, soñar, poder ser libre. Poder estar a su lado. Poder vivir eternamente entre partituras y libros.

Poder ser tú mismo, sin recibir críticas.

Convertirte en versos,

notas,

palabras,

miradas.

Arte en la simplicidad de sus ojos café. Entre cada pestaña. Entre cada dedo de su mano que se entrelaza con la mía.

Nada mejor que vers(arte). Arte que encuentro en cada movimiento de tu figura, mojándose porque te he sacado a bailar.

Arte es su sonrisa al verme entrar por la puerta. Arte es un grafiti mudo que grita libertad. Arte es el pobre que se ríe del rico. Arte es la abuela con cáncer prometiéndole a sus nietos curarse.

Y me repito. Me reitero y reiteraré en suplicar al mundo, a cada persona , que aporte su propio arte. Hacer de este desolado lugar, condenado a desfallecer poco a poco en el inevitable camino de la decadencia, provocada por la infinita estupidez humana, un sitio donde abunde el arte, donde no faltes tú.