Sundown

Le dîner

Hello everyone!

Je suis de retour (pour vous jouer un mauvais tour)!

Après une longue pause qui m'a permis de me ressourcer, on se retrouve pour les aventures de Peter, Tony, Harry et tous les autres!

Je n'ai rien à ajouter haha, hormis: bonne lecture!

XXX

Le regard de Harry était fixe. Immense. Un lac bleu clair dans lequel Peter avait la sensation de se noyer.

Il fut le premier à reprendre la parole, mais les tremblements de sa voix trahissaient toute l'horreur que lui inspirait la situation :

— Harry ?

Harry ne réagit pas. D'un geste hésitant, Peter frôla sa main ; elle était glacée.

— Harry ? Tu... tu m'entends ?

Lentement — comme au ralenti — les prunelles de son ami rencontrèrent les siennes. Peter y lut un mélange de stupeur, de désarroi, de terreur, et d'une myriade d'autres sentiments trop furtifs et trop complexes pour qu'il puisse les appréhender dans leur entièreté.

Quant à savoir ce que lui-même éprouvait... tout ce qu'il savait, c'était qu'un abîme s'était ouvert sous ses pieds et l'attirait très loin d'ici — loin de New York, loin de Harry, loin d'un avenir qu'il avait eu la stupidité d'oser rêver. Sa gorge était serrée, il ne sentait plus ni son corps, ni ses poumons, il était en apnée, figé par le choc et l'incompréhension.

Puis Harry cilla et son expression se métamorphosa, faisant apparaître sur ses lèvres l'ombre d'un sourire.

— J'aurais dû m'en douter. La vie pouvait pas être aussi simple, hein, Pete ?

— Harry...

— Je compte sur Gwen et toi pour me choisir un cercueil sympa, et pas l'un de ces horribles trucs en bois massif qu'on voit à la télé. Nan, j'ai une meilleure idée : et si on l'achetait ensemble ? Vous m'aideriez à choisir les couleurs. J'ai toujours rêvé d'un cercueil rouge et noir, en mode Dracula, tu vois ?

— Harry, ce n'est pas drôle.

— Ah, tu trouves pas ?

— Non.

L'expression de Harry vacilla ; Peter réalisa alors que ses yeux étaient pleins de larmes, et que seul son sourire désabusé les empêchait de dévaler ses joues.

— Viens, sortons d'ici, décida Peter en prenant sa main. Cet endroit me fout les jetons.

Harry sembla sur le point de répliquer quelque chose, mais il se laissa finalement faire et, ensemble, ils quittèrent le bureau dévasté de Norman Osborn.

Lorsqu'ils retrouvèrent le salon baigné de lumière, Peter eut l'impression qu'on avait desserré d'un cran l'étau invisible qui l'étranglait. Sous l'éclat éblouissant des lustres, comment aurait-on pu deviner que Harry était malade ? Il paraissait en pleine santé, les pommettes drapées d'un léger voile rose, les boucles folles qui accrochaient des paillettes de lumière, le dos bien droit, les mains agiles qui s'affairaient à triturer un coussin comme si elles comptaient le déchiqueter...

Ils échangèrent un regard, et Peter comprit que Harry partageait ses pensées et ses sentiments. Lui aussi refusait d'y croire ; lui aussi brûlait d'envie de retrouver Norman Osborn et de lui hurler dessus, de le secouer jusqu'à ce qu'il admette enfin qu'il s'était trompé — car les mots qu'il avait écrits ne pouvaient pas être vrais. Il y avait forcément une erreur quelque part.