Sundown

Purgatoire

Ceci n'est pas un poisson d'avril - bonne lecture :)

OOO

— P'pa ?

Tony leva les yeux, hagard. Morgan lui adressa un sourire hésitant. Du haut de ses six ans, elle était en mesure de deviner l'horrible noirceur qui écrasait son coeur, mais son optimisme d'enfant la poussait à croire que les choses allaient s'arranger.

Elle pensait que, comme dans les contes de fée que Pepper lui lisait, le chevalier tombé au combat après avoir affronté un terrible dragon allait s'éveiller — pour cela, il suffisait que la princesse effleure ses lèvres d'un baiser.

Sauf que ça ne marche pas comme ça. C'est le chevalier qui est censé embrasser la princesse.

Et de toute façon, ça n'existe pas, toutes ces conneries. Les chevaliers qui tombent au combat ne se relèvent pas, et la princesse préfère se consoler dans les bras du duc voisin plutôt que d'attendre au chevet de son bien-aimé qu'il daigne émerger de sa putain de commotion cérébrale de niveau trois.

— P'pa ? Papaaaa ?

Tony s'ébroua mentalement et se força à rendre l'ébauche d'un sourire à sa fille.

— Excuse-moi, Morgan, ma chérie. Tu disais ?

— Est-ce que je peux aller chercher un jus de fruits ? Il y a une machine là-bas, et la gentille dame de l'accueil m'a dit que je pouvais me servir !

De sa confrontation avec le Bouffon Vert, Morgan ne gardait presque aucune séquelle physique. Le costume de Peter l'avait parfaitement protégée, allant jusqu'à déployer un parachute pour lui permettre d'atterrir en douceur dans les bras de son père.

Tony avait toutefois insisté pour qu'elle soit examinée par les médecins. Ils ne lui avaient rien détecté, mais lui avaient conseillé de se reposer — sauf que Morgan était incontrôlable, elle ne comprenait pas où était sa maman, ni pourquoi elle ne pouvait pas voir Peter, et elle refusait obstinément de quitter son père.

Tony ne pouvait que la comprendre. Après les évènements de la soirée, lui-même rechignait à la quitter des yeux. Il répondit toutefois, essayant de ne pas sembler trop inquiet :

— Bien sûr. Euh, la dame t'a donné de la monnaie ?

La fillette brandit fièrement une pièce. Tony soupira, fouilla dans sa poche et en extirpa un billet froissé de cent dollars.

— Donne-lui ça. Pour la rembourser. Et pour la remercier d'avoir flanqué tous ces foutus journalistes à la porte.

Morgan s'exécuta joyeusement.

Lorsqu'elle revint, la paille de son jus de pomme enfoncée dans la bouche, Tony n'avait pas bougé. Il était prostré, fixant le mur blanc de l'hôpital, incapable de se sortir de ce sentiment de terreur, d'horreur et d'une douloureuse résignation qui lui poignardait la poitrine.

Il s'en voulut d'accorder si peu d'attention à Morgan qui se juchait à côté de lui et nichait sa tête contre son épaule, mais tout son esprit était focalisé sur un seul nom : Peter.

Cela faisait trois heures que Bruce et une équipe de médecins spécialisés s'affairaient à le rafistoler. Trois heures que ses yeux s'étaient fermés, qu'il avait été contraint de voir tous ces hommes et ces femmes en blouse blanche l'encercler et déchirer ses vêtements couverts de sang, déposer ces affreux pads sur son torse et s'échiner à faire repartir son coeur. Il se souvenait avoir hurlé, avoir cherché à repousser les médecins, mais Bruce l'avait fermement retenu et l'avait repoussé en arrière, lui intimant de se calmer.