imagines Daryl Dixon

Pegada

O sol está baixo sobre as árvores, o calor pressionando forte enquanto você serpenteia pelo posto de gasolina abandonado, botas triturando suavemente sobre vidros quebrados. Daryl se move alguns passos à frente, arco pendurado nas costas, faca na mão, movendo-se com aquele silêncio sem esforço dele. Sempre atento. Sempre no controle.

E seus braços.

Você diz a si mesmo que está apenas prestando atenção — observando os movimentos dele como ele observa tudo ao seu redor, permanecendo alerta. Mas seu olhar continua captando a mudança de músculo sob sua pele, a maneira como seus antebraços flexionam quando ele agarra sua faca, a tensão preguiçosa em seus bíceps toda vez que ele levanta o braço para limpar o suor da testa.

Você não deveria estar olhando.

Mas é difícil não fazer isso.

Especialmente quando ele coloca uma bota em uma prateleira caída, usando seu peso para abrir uma porta de metal enferrujada. A tensão faz seus músculos se contraírem, veias se destacando o suficiente para fazer você engolir em seco.

"E então?" A voz dele te tira do transe.

Você pisca. "O quê?"

Daryl aponta o queixo em direção ao depósito escuro atrás da porta. "Você vai entrar primeiro ou o quê?"

Merda. Você estava olhando.

"Sim. Certo. Vou lá."

Você passa por ele, com as orelhas queimando. O espaço lá dentro cheira a podridão velha e óleo de motor, algumas caixas viradas espalhadas. Você se agacha, vasculhando alguns suprimentos, o coração ainda batendo rápido demais. É estúpido. Você já fez corridas com ele antes. Mas algo sobre hoje — o calor, o silêncio entre vocês, o jeito como ele está rolando os ombros como se seus músculos estivessem tensos demais — deixou você hiperconsciente de cada maldita coisa que ele faz.

Uma lata de pêssegos cai de uma prateleira, e você a pega ao mesmo tempo que ele. Seus dedos mal roçam os dele, mas o contato é o suficiente para enviar um choque pelo seu braço, como estática estalando sob sua pele. Ele faz uma pausa. Só por um segundo. E quando ele recua, você jura que percebe o lampejo do olhar dele passando por você antes que ele desvie o olhar.

Você pode sentir seu pulso na garganta.

Você deveria deixar para lá. Deveria voltar ao trabalho. Mas as palavras saem antes que você possa pará-las.

"Você já—" Você hesita, o pulso martelando, mas você continua. "Você já, eu não sei, sufocou alguém com seus braços antes?"

Daryl para. Lentamente, ele vira a cabeça em sua direção, estreitando os olhos apenas um pouco. Seu bíceps se move enquanto ele ajusta o aperto na lata em sua mão. "Que tipo de pergunta é essa?"

Merda. Você fodeu tudo.

Mas em vez de recuar, você se força a continuar olhando para ele, levantando o queixo só um pouquinho. "Só quero dizer que você é forte." Um encolher de ombros, como se não fosse grande coisa. "Aposto que você conseguiria segurar alguém bem fácil."

Silêncio.

Então, Daryl exala pelo nariz, balançando a cabeça. Mas há algo em sua expressão — algo piscando atrás de seus olhos, afiado e pensativo.