imagines Daryl Dixon

Não é nada

O ar frio beliscava sua pele enquanto você se agachava ao lado de Daryl, dedos dormentes enquanto tateavam o cabo do arco. Sua cabeça parecia pesada. Nebulosa, como se cada passo exigisse um esforço monumental, como se seus músculos estivessem vadeando xarope. Cada sopro do ar frio do outono encontrava um jeito de ficar preso no fundo da sua garganta com uma cócega insana que simplesmente não passava. Você tentou limpá-la silenciosamente, tomando cuidado para não fazer muito barulho, mas cada fungada parecia ecoar na floresta parada.

Naquela manhã, você sabia que algo estava errado. Você acordou com uma dor surda no corpo, como se não tivesse dormido nada.

Garganta arranhada: check .
Músculos doloridos: check .
Aquela sensação úmida e doentia nos seios nasais: check .

Antigamente, você teria ligado para o trabalho alegremente — contente em apodrecer na cama, com o edredom enrolado em você como um burrito com alguma reprise de comédia ruim passando na TV.
Mas agora, tudo era diferente.

Antes, seu trabalho de escritório poderia ter aguentado um dia sem você. Agora, as pessoas estavam contando com você. Agora, havia bocas para alimentar.

Então, quando Daryl veio até sua porta para buscá-lo naquela manhã, você colocou seu melhor sorriso vencedor, pegou seu arco e o seguiu para a densa floresta sem perguntas ou comentários.

A maior parte do dia passou sem incidentes, tipicamente — e frustrantemente — sem caça grossa. Alguns coelhos. Um esquilo. Você ponderou o que seria mais desejável — ficar do lado de fora no agora chuvoso clima de outono — miserável e tremendo, mas talvez trazendo um veado para o jantar. Ou voltar, de mãos vazias para uma multidão de rostos desapontados, mas sendo capaz de rastejar para sua cama.

No final da tarde, a névoa da chuva o encharcou, seu nariz escorrendo algo forte e molhando a manga de sua jaqueta enquanto você continuamente limpava a pele agora em carne viva. Ainda assim, você seguiu Daryl, a conversa severamente ausente após a oitava hora, uma dor surda crescendo atrás de seus olhos que o impedia de se concentrar claramente nos galhos farfalhando nas proximidades.

Uma vez, ele parou, olhando para você através de uma confusão de cabelos emaranhados enquanto você tossia em seu cotovelo, o som crepitando em seus pulmões enquanto você se apoiava no tronco de uma árvore.

"Você está ficando doente?"

Você limpou a garganta e endireitou sua postura tanto quanto seus músculos doloridos permitiram.
"Não... estou bem."

A única resposta de Daryl foi um olhar de aço e um resmungo baixo e gutural. "Mm." E então você partiu novamente.

Um arrepio percorreu sua espinha, apesar das camadas que você estava usando. Sua cabeça estava latejando agora, cada passo parecia mais pesado.

Você parou por um momento, jogando a cabeça para trás enquanto fungava, seus pulmões queimando com o pequeno esforço. E então você ouviu — um som fraco de arrastar de pés logo depois de um aglomerado de árvores à sua esquerda. Daryl fez sinal para você dar a volta, e você assentiu, segurando sua faca com mais força, seus dedos desajeitados e dormentes contra o cabo. Você circulou para o lado, se aproximando, o coração batendo forte quando avistou o caminhante assim que ele cambaleou para fora das árvores, atraído pelo cheiro de carne viva.

Ele avançou, braços estendidos, e você deu um passo para trás para se preparar, levantando sua faca para atacar. Mas seus reflexos estavam desligados. Você se moveu mais devagar do que o normal, a névoa em sua cabeça e a dor em suas articulações arrastando você para baixo, embotando seu fio. Os dedos imundos e decadentes do caminhante agarraram a ponta de sua jaqueta, e por um segundo, o pânico explodiu em seu peito enquanto vocês dois caíam. Tentando se soltar, você se tornou agudamente ciente de seus dentes rangendo a centímetros de seu rosto.