imagines Daryl Dixon

Virgínia

O calor da Geórgia não dava a mínima para o fato de o sol ter se posto horas atrás. Apenas fazia sua camisa grudar na parte inferior das costas e seu cabelo enrolar levemente nas pontas. Você estava na torre de vigia — aquela com vista para o campo onde os caminhantes costumavam se aglomerar como gado, esperando por um abate que nunca chegava.

Normalmente, este era o turno de Maggie e Glenn. Você os veria subindo para cá com aquele olhar, aquele que dizia que eles não planejavam fazer muita coisa... só observar. Mas Glenn estava em uma ocorrência, e Maggie estava ajudando Beth com Judith, então o turno habitual havia mudado.

Esta noite, foi sua e de Daryl.

Não havia nem uma cadeira aqui em cima, apenas o concreto frio e um cobertor áspero que você tinha jogado num canto. Você estava sentada nele agora, com os joelhos levemente encolhidos em direção ao peito, mexendo às pressas no rifle que Rick tinha lhe dado mais cedo. Parecia pesado em suas mãos, mesmo você já carregando armas há meses.

Seus polegares sujo.raçaram os arranhões na coronha, um hábito nervoso que você sempre tinha quando se sentia desconfortável, embora em algum momento entre a queda da fazenda e a descoberta da prisão, isso tenha piorado.

Movendo o rifle novamente, você lançou outro olhar furtivo para Daryl.

Ele não estava olhando para você. Pelo menos não abertamente. Mas a cada poucos minutos, ele desviava o olhar para o lado e, enquanto fingia ajustar o cadarço da sua bota, olhava novamente.

Não era óbvio. Nem sequer o suficiente para que alguém além de você notasse. Mas você o observara tempo suficiente desde a queda da fazenda para reconhecer seus sinais: o piscar lento, o tremor na mandíbula e a maneira como seus dedos apertavam a coronha da besta. Calculando distâncias, ameaças... e você.

"O quê?", você perguntou baixinho, embora soubesse que ele não responderia.

E ele não fez.

Deveria ter te irritado, mas você já estava um pouco cansado demais para se importar agora. Piscando lentamente, você tentou lutar contra a vontade de simplesmente deixar sua cabeça cair para trás contra a parede e adormecer. No entanto, seu principal problema era que, no silêncio, sua mente começou a divagar para lugares onde não deveria. De volta à fazenda.

De volta para casa.

Nossa, parece que foi há uma eternidade… Um universo completamente diferente.

Tentando se distrair, você olhou para cima, observando a silhueta do homem parado na janela. Daryl não se mexia há quase trinta minutos. Estava tão imóvel quanto uma estátua, os ombros tensos sob o colete de couro que aparentemente nunca tirava. Ele segurava até a besta como se fosse uma extensão do braço, não uma arma que pudesse simplesmente largar se quisesse.

Estava tudo muito silencioso aqui em cima. Silencioso demais. E, de novo… dava ao seu cérebro espaço demais para vagar de volta para lugares onde não devia.

Você voltou para o celeiro. De volta à varanda, ao cheiro de chá e ao som da voz do seu pai lendo as escrituras na sala de estar. Você era tão diferente naquela época. Você se lembrava daquela menina como se fosse uma estranha — a filha do meio de Hershel. A inocente. Aquela que usava vestidos de verão, trançava o cabelo de Beth e rezava pedindo perdão se ao menos pensasse em um palavrão. Você era obediente. E você estava apavorada.

Ao olhar para as suas mãos, você percebeu que havia sujeira debaixo das unhas, que nenhuma quantidade de esfregação conseguia remover, e até mesmo calos nas palmas das mãos causados ​​pelos cabos das facas.

Você não rezava há meses. Talvez Deus tivesse parado de ouvir quando o celeiro pegou fogo, ou talvez você simplesmente tenha parado de falar quando o mundo começou a se autodestruir e você percebeu que não haveria cura.