OLOR A SOLITARIO:
Olor a solitario, una cama destendida, ceniceros con cadaveres de colillas, las lluvias del mes y un vaso lleno de ausencia. Escribo por hacer algo más útil que imaginar tu voz, o escuchar música herida de recuerdos o pedir al teléfono un absurdo milagro. Éste es mi corrido, pero nadie canta: Hay un muerto con mi nombre sobre mí cama. En su frente, lleva tu nombre y mis labios con una lluvia perdida. Soplo de embriagado recuerdo, agria melancolía, recordando si tú lengua aún hace a estas horas el vals para solitarios y mi mente pienza en la derrota de todas las derrotas. Tiene tiempo de ya no verte, ¿qué real sigues siendo?. Como saberlo si no se ni el destino de hoy, de este día cualquiera, al borde de un mes que amenazó empezando con tu ausencia.
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2da, resaca
PoetryTanto amor puede ocasionar resaca, sí no se tiene la medida exacta.
