-Carajo.- gritó.
Amaranta, que comenzaba a meter la ropa en un baúl, creyó que la había picado un alacrán.
-¿Donde esta?- pregunto alarmada.
-¿Qué?-
-El animal-
Ursula se puso un dedo en el corazón.
-Aquí- dijo.
-Cien Años de Soledad, Gabriel García Marquez.
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Hogar.
PoésieTextos escritos a las tres de la mañana, no es la gran cosa. Alas rotas y pinturas en la basura. Ángel caído. Artista no reconocido.
