Хлопнула дверь, качнулся домик. Она прошла в коридор, остановилась у проема, опершись о косяк. Будто ноги её не держат. А есть ли у неё ноги под монашеской юбкой?
- Оставишь?
- Оставлю, - тяжело дышит изба, паркет подо мной трещит.
- А что я буду делать?
- От Сети прятаться.
- А как?
- За порог не выходи, за толпой не ходи.
- Когда наши вернуться?
- Они теперь не наши.
- А мы теперь мы?
- Нет. Я и ты. Ты и Она. Ну ещё Изба.
- А Изба жива?
- Она гниет и горит каждую субботу.
- А что такое суббота?
Изба покосилась, Она закатила глаза и ничего мне не ответила.
- И спать я буду одна? - страшно такие вопросы задавать.
- Ты спишь в Избе.
- Но одна.
- Если в ком-то, то не одна.
- А бумажки эти - они чьи?
- Их. Их мертвых, их прошлых и их будущих. Тут все-все. Беспорядок жуткий. Вот смотри.
Она идёт, пальцами проводит по стене, нащупывает дверь и стеклянную ручку. Я смотрю из-за её плеча.
- Видишь? Листопадище.
Шеркают мои ноги, пола не видно, все в бумагах-бумажках-салфетках-вырезках-глянцах-матовках-обрывках-отрывках-газетках-рулонах-папках.
- Где-то там была кровать. И в углу не сиди. Было бы право, откормила бы Избу и округлила бы ей бока, чтобы углов не было.
- А в углах память?
Она щуриться злобно, ветер свистит Избе наискосок.
- И в угле память.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
з и м н о с т ь
ДуховныеСтрашная зимняя сказка, где нет ни королей, ни принцесс, ни волшебников. Лишь пустой город, где бродит чума молодости, стая безымянных детей, где притаился страшный монстр Сеть, а на окраине города старая изба с красной дверью, в ней живет таинствен...
