Почти прошли мои порезы на левой руке. Это не надолго. Быстрее бы конец, этой "истории" . 8 этаж... название такое.. привычное для меня. Постоянно в девяти этажке были на 8-ом. Смотрели из окна в низ , представляя , что летаем. Вдыхая сигаретный дым в себя. Приходя домой, ночью рыдая в подушку вспоминая те моменты, которые больше не вернуть . Без него жизни нет. Перед сном слушала грустную музыку, вспоминая каждое его слово о том, что "любви нет". А сам надеется встретить ту самую любимую , не замечая её. Кучкой забившись вечером в падик, сидишь на лестнице рядом с ним и представляешь, что что -то сейчас произойдёт, но чуда нет. Как сидел курил, так и курит. Дурак. Не понимая сам что говорит мне, говорит мне те слова , которые становятся для меня ударом. Возможно когда нибудь исполнится моя мечта... кто знает?! У меня по жизни всё всегда сложно. Прозвучал крик моей души. Конец "истории"- конец меня.
