Parece que quando tememos sua morte, ele lutou e se manteve vivo.
Dessa vez estava sujo de sangue, era alvo de muitos hospedeiros sanguessugas e as larvas que eu só descobrira mais tarde lhe assassinaram.
Dez anos do meu tempo este cusco velho fez parte.
Deprimido, eplético ele foi.
Poderia ter sido um sultão, mas o trataram como plebeu ...queria que fosse diferente.
A mãe dizia: "Se morrer será bom!! Ninguém aqui tem dinheiro pra comer direito, quem dirá pra cuidar dele"
Parece ter desejado inconscientemente a sua partida.
Sua respiração era lenta e pesada e não respondia aos meus chamados, ele não quis lutar mais uma vez, preferiu a marcha fúnebre ao invés do carnaval em que não era admirado.
O pai imitava voz de jornalista e dizia a notícia: "Foi constatado morte cerebral tal hora, por motivos desconhecidos.
Sabe-se dos seus setenta anos-luz e que era um gremista, comunico à todas as querências".
No fundo eu sentira que a morte viria enquanto tocava chopin na noite anterior, foi um erro não ter feito nada.
Dedicado à Scott.
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Cigarros e Versos Insones
PoetryContém um emaranhado de pensamentos de uma apreciadora de tudo que entorpece a mente o coração, escritos nas mais insones madrugadas.
