"Ich brauche keine Aufsichtsperson! Ich brauche nur deinen Körper!"
Olivia hat gerade ihren Schulabschluss erfolgreich abgeschlossen und ist nun auf der Suche nach einem Job. Eines Tages findet sie ein Inserat in einer Zeitung und bewirbt sich darau...
Endlich. Endlich hab ich dieses dumme Abschlusszeugnis in meinen Händen. Ich starre runter und lese meinen Namen. Olivia Watson. Was für ein Gefühl. Nie wieder muss ich in die Schule gehen.
''Mom, Dad! Ich bin wieder Zuhause!" Ich stürme in die Küche und setze mich sofort zum Tisch. Meine Mum kocht gerade und dreht sich zu mir um. "Na, hat da jemand großen Hunger?" Ich nicke eifrig und halte ihr das Zeugnis hin. "Ich bin stolz auf dich mein Schatz." Meine Mutter lächelt und stellt mir einen Teller voll mit Essen hin. "Weißt du jetzt schon was du studieren möchtest?", fragt sie mich und hebt eine Augenbraue an. Ich schlucke gerade einen Bissen runter und antworte dann. "Nö, keinen Plan. Ich glaub ich arbeite vorher irgendwo. Erfahrung sammeln schadet sicher nicht." Meine Mum grinst. Ich gebe ihr einen Kuss und gehe rüber ins Wohnzimmer.
Mit Schwung hüpfe ich auf unsere Couch und lagere meine Füße am Couchtisch hoch. Plötzlich springt mir die Inseratenseite der Zeitung "The Times" ins Auge, die auf dem Tisch liegt. Ich greife danach und lese mir die Stellenangebote durch. "Styles Real Estates sucht nette, verlässliche, junge Praktikantin." Hört sich vielversprechend an. Soweit ich weiß, ist Styles Real Estates eine der erfolgreichsten Immobilienfirmen für Nobelimmobilien in ganz London. Ich zücke nach meinem Handy und wähle die Nummer die im Inserat dabeisteht.
"Styles Real Estates, Sophie Walters mein Name. Wie kann ich Ihnen behilflich sein?"
"Guten Tag, hier spricht Olivia Watson. Ich hab gerade Ihr Inserat in der Zeitung gelesen und würde mich gerne als Praktikantin bewerben."
"Die Bewerbungsgespräche fangen in einer halben Stunde an. Also wenn Sie Zeit haben, kommen Sie vorbei und melden sie sich bitte beim Schalter."
"Okay, super danke. Auf Wiedersehen!" "Wiedersehen."
Die war ja nett. Nur die Adresse hat sie mir nicht gesagt. Ich google schnell die Adresse und lauf dann hoch in mein Zimmer um mich passend für ein Bewerbungsgespräch anzuziehen. Ich sprinte die Treppe wieder runter und schnappe meinen pinken Mantel. "Mum, ich hab gleich ein Bewerbungsgespräch. Bin bald wieder da!" "Na das ging ja schnell!", ruft sie mir nach. Riskieren möchte ich jetzt nichts und rufe mir deshalb ein Taxi. "New Bond Street 23, bitte!", erkläre ich dem Fahrer beim Einsteigen. Während der Fahrt blicke ich an mir herunter. Hoffentlich bin ich nicht overdressed. "Mam, wir sind da!", werde ich plötzlich vom Fahrer aus meinen Gedanken gerissen. Ich zahle und steige dann aus. Er hat mich direkt vor das Gebäude gebracht, yes. An der Gebäudemauer erstreckt sich ein großes goldenes Schild mit der Aufschrift 'Styles Real Estates'. Hier muss ich richtig sein.
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Ich gehe hinein und komme direkt zu einem Fahrstuhl. 4. Stock. Ich steige aus und stehe direkt vor einem Tresen. Eine schick angezogene Dame lächelt mir entgegen. "Olivia Watson", gebe ich von mir. Sie nickt, tippt etwas in ihren Computer ein und führt mich dann in einen Nebenraum, wo bereits viele andere, circa gleichaltrige Mädchen bereits sitzen. Eine weitere Tür geht auf und ein völlig verheultes Mädche rennt heraus. Hilfe, was erwartet mich da drinnen bloß? Soll ich vielleicht lieber wieder gehen? "Olivia Watson, bitte!" Zu spät.
Ich springe auf und folge einer anderen Dame die mich gerade aufgerufen hat, in ein riesiges Büro mit Blick auf die Londoner Skyline. Mitten vor dem Panoramafenster steht ein riesiger Schreibtisch an dem ein circa fünfzig-jähriger gutausehender Mann sitzt. Er steht von seinem Platz auf, geht mir entgegen und gibt mir die Hand. "Francis Styles. Schön, dass sie hier sind", begrüßt mich Mr Styles äußerst freundlich. Er bittet mich Platz zu nehmen, was ich dankend annehme.
"Also, Miss Watson. Ich habe dieses Inserat hineingestellt, weil ich eine Aufsichtsperson brauche, einen sogenannten 'Partner in Charge'."
"Für Sie?", frage ich sichtlich geschockt. Mr Styles lacht laut auf und antwortet dann: "Nein, doch nicht für mich. Für meinen Sohn!" Plötzlich kommt ein junger circa zwanzigjähriger, gutaussehender Junge mit braunen langen Locken und einem Blumen-print Anzug herein.
Moment. Ich soll einen zwanzig Jahre alten Jungen babysitten?
