Konfetti

Der Wahnsinns-Code

Als ob die Arbeit eines Script-Operators nicht schon aufreibend genug wäre!

Seit Stunden saß er an seinem Terminal und versuchte, eine Verbindung zu bekommen, aber vergeblich. Wofür nur, hatte er die vielen Tage im Simulator verbracht, wenn ihm dieses Kack-Interface wieder einmal daran hinderte, seinen Job zu erledigen?
Und die da unten machten ihm unentwegt die Hölle heiß. Aber, was konnte er denn dafür, dass die Technik, in diesem alten Kahn hier, für'n Arsch ist?
Wutentbrannt hackte er auf den Tasten herum. Doch erneut, ohne eine positive Reaktion auf dem Monitor.

Zeit für einen Kaffee. Der wievielte schon? Er wußte es nicht.
Den Plastikbecher in der Hand, trat er an den kleinen Outview-Schirm  an der Seitenwand. Der Begriff stieß ihn jedes mal wieder ab. So wenig wie er aussagte, so wenig zeigte ihm das Teil, Ausschnitte von dem, was er als seine Wirklichkeit in Erinnerung hatte.
Es gab Tage, da wollte er nur noch raus aus diesem Schrotthaufen. Doch das konnte er erst wieder, wenn sie ihren Zielhafen erreicht hatten.
Bis dahin gab es dort draußen nur die kahle Weite. Es blieb lediglich ein geringer Trost für ihn, zu wissen, dass es da draußen noch andere Schiffe gab, deren Operator es momentan nicht viel besser erging, als ihm.
Manchmal kamen Fragmente zu ihm durch, Meldungen darüber, dass es auch dort mit der Moral nicht zum Besten stand.

Mit dem letzten, kalten Schluck der dicken Brühe in seinem Becher, gönnte er sich eine wehmütige Erinnerung, an die Zeit, als das System noch lief, wie ein téleiosianisches Uhrwerk. Himmel, was da alles abging! Er vermisste den Input, ebenso sehr, wie er es vermisste, selbst Teil diese ganzen Datenstroms zu sein.
Alles, was ihm geblieben war, waren die Bruchstücke seiner Erinnerung.

Mit einem metallischen Knarzen, meldete sich der Bordlautsprecher:

"Was ist denn jetzt los, da oben? Geht es heute nochmal weiter? Wenn du weiter so herum trödelst, kommen wir ja nie an, also schlag gefälligst die Finger in die Tasten!"

Wie er die Jungs da unten hasste. Sklaventreiber, allesamt! Also, zurück an die Arbeit.

Weitere Stunden vergingen, oder waren es schon ganze Tage? Langsam verließ ihn sein Zeitgefühl. Mit einem tiefen Aufseufzen startete er einen weiteren Veruch, ins System zu kommen. Und wieder schaute ihn derselbe Meldungscode an, so, als wolle er ihn verhöhnen.
Da bekommt der Ausdruck "FAQ" doch mal eine ganz neue Bedeutung!

Langsam beschlich ihn die unbändige Lust, den Jungs, die hinter dieser Firewall saßen, mal gehörig eine reinzusemmeln. Mit einem Defacement, einmal mitten auf die Zwölf. Das wäre mal was!
Da könnten die da so viele Honigtöpfchen aufstellen, wie sie wollen! Wenn ihn die Technik hier ließe, wie er könnte, würde er galant darüber hinweg hüpfen.
Oder mal eine schöne, wohl DDos-ierte Datenüberschwemmung. Damit die Typen wissen, wie das ist, wenn man hier sitzt, ganz allein, und das Wasser steht einem bis zum Hals, weil die da unten einem die Daumenschrauben ansetzen.
Aber nee... Das hieße ja, am eigenen Ast zu sägen.
Wahrscheinlich war bei irgendeinem Operator schon diesbezüglich die Sicherung durchgebrannt, weshalb jetzt jedes Schiff in diesem Teil der Galaxie, in dieser Dreckslage festsaß.
Sein Augenlid begann unkontrolliert zu zucken. Wahnsinn war schon fast eine Berufskrankheit in seinem Job.

Ein nahezu irre zu nennendes Kichern, hüpfte ihm aus der Kehle. Er startete den nächsten Fehlversuch. Wieder blinkten ihm die Zahlen des Codes schadenfreudig entgegen. Rasende Wut ließ ihn seinen Becher durch den engen Raum schleudern. Hohl schallte der Klang der getroffenen Metallwand zu ihm zurück. Der Becher rollte in eine Ecke und blieb dort wie unbeteiligt liegen.
Die Zahlen blinkten ihn an, als lachten sie ihn aus. 6-2-2, ein hüpfendes, lachendes Zahlenballett. Der tanzende Irrsinn hinter all den Nullen und Einsen, aus denen seine Welt hier bestand.
Aber nicht mit ihm!
Jetzt ist Schluss mit dem Scheiß!
Schluss mit dem ewigen Hinhalten!
Sie wollten Krieg?
Den könnten sie haben.

Mit einer kraftvollen Bewegung, die seine Muskeln; deren täglich Brot bisher nur das Drücken von Tasten war; regelrecht aufschreckten, riß er den Monitor aus seiner Halterung. Die Tastatur flog direkt hinterher, so dass die einzelnen Tasten aus ihren Plätzen sprangen und sich mit einem leisen Klimpern über den Metallboden verteilten.
Geschwächt von dieser ungewohnten Attacke und der, so nie gekannten, Wut in ihm, glitt er zu Boden.

Erst, nachdem sich der Sturm in ihm gelegt hatte, so abrupt, wie er ausgebrochen war, fiel ihm ein kleines rotes Blinken auf, das von einem unscheinbaren Kameraauge aus, auf ihn hinunter sah.
Neben ihm lag sein Monitor und spuckte unbeirrt die Meldung "Der Server von Wattpad ist derzeit nicht erreichbar. Bitte versuchen sie es später noch einmal. Status-Code 622." in den kahlen Raum hinein.

Weit weg, in einem entlegenen Teil der Galaxie, saßen zwei Gestalten an einem riesigen Schaltpult. Vor ihnen, eine großen Monitorwand. Hunderte von Überwachungsbilder flimmerten darüber hinweg und überzogen die Gesichter der beiden mit einem fahlen Licht. Ab und zu wechselten die Bilder sich ab, was die zwei jedoch nicht sonderlich zu interessieren schien. Kein Wunder, dazu ähnelten sich die Bilder zu sehr, wie Wellen auf einem endlosen Ozean. Operator an ihren Monitoren, Tablets und mobilen Geräten, so weit das Auge reichte.

Plötzlich kam Bewegung in eine der beiden Gestalten. Er zoomte ein Bild heran, das einen Operator zeigte, der, mit blutunterlaufenen Augen und wirrem Haar, zwischen den Resten seines Script-Terminals saß und ins Leere starrte.

"Sieh mal, schon wieder einer." Ein hämisches Lächeln wanderte von seinem Gesicht zu dem seines Kollegen. Und mit einem brüderlichen High-Five, wandten die beiden sich wieder ihrer Arbeit zu.

   
[ DasManati ]