Saah a eu beaucoup de chance : après le Wattys pour "La Queue du Léopard" elle a été publiée et même traduite. De voyages de dédicaces en rencontres improbables dans quel sens "Léopard" va-t-il changer sa vie ? Et sera-ce le fait de son roman ou d'u...
Anastasia me traîne comme une âme en peine à travers les halls de l'aéroport. Elle m'accorde une attention très sommaire et passe le plus clair de son temps au téléphone à vérifier les retombées de mes divers écarts de langage ainsi que les chiffres des ventes. Les réseaux sociaux opèrent une publicité mondiale gracieusement orchestrée par le public ciblé. Depuis deux jours les sites officiels de Dylan O'Brien ne cessent de prouver et de justifier mes dires en mettant en avant des photos de l'arrière-train de l'animal. Ma dernière phrase lors de la dédicace de l'après-midi a plus de chance de passer inaperçue mais rien n'est encore certain.
Mon éditrice revient me secouer pour me sortir de ma contemplation d'un duty free. Je ne rêve que d'une tisane que je pourrais boire en dormant.
— Il risque d'y avoir de la presse à la sortie de l'avion à Charles de Gaulle, vu ta tronche de macchabée il va falloir jouer serré pour éviter la une des torchons à scandales demain.
—Macchabée ?
—Tu ressembles à Eric Zemmour qui aurait été vomi par Finkielkraut. T'es pas très fraîche en langage New Romance mais c'est un dialecte qui t'est encore un peu étranger donc je te parle dans ton argot fétiche. C'est plus clair comme ça, non ?
— Tu me fais honneur Anastasia, je suis fière de toi ! dis-je en pouffant.
— Bon, tu vas te trouver un sweat à capuche de compétition dans une de ces boutiques, les lunettes noires feront le reste.
Nous errons à travers les rayonnages des boutiques à la recherche d'un vêtement dans lequel je pourrai me cacher des photographes. Ma coéquipière de shopping lève les yeux au ciel lorsque je lui propose un modèle en ricanant.
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— Ben quoi ? J'en ai cherché un avec Kev Adams mais j'en ai pas trouvé.
Un sweat XL dénué de tout intérêt et un paquet de chips plus tard Anastasia me questionne sur mon âge alors que nous nous dirigeons vers la salle d'embarquement. Je me saisis de mon portable pour pouvoir éplucher mes messages et couper court à la conversation.
— Quand j'ai bien dormi et que je me suis alimentée sainement j'ai trente ans. Mais en règle générale je suis restée fixée à dix-sept ans. C'est pour ça que je te fatigue plus que tes auteurs habituels. Putain, j'ai envie de fumer !
Assise sur un fauteuil je prends acte du dernier message de Nico qui date de la fin de l'après-midi.
" Content de savoir que tu rentres ce soir Babe, je te prépare un petit dîner pour ton arrivée. Je t'aime"
Je ne sais pas ce qui me chagrine le plus : que je ne le croie pas ? Que je ne supporte plus qu'il m'appelle "Babe", "Bébé", "Baby" ? Que la gentille attention de ce soir n'efface en rien les mots ignobles qu'il m'a sorti l'autre fois et que, de plus, c'était loin d'être une première ? Qu'objectivement je me rends compte que je suis incapable de prendre la décision qui s'impose et que je préfère m'essuyer les pieds sur Anastasia plutôt que d'admettre que je ne suis pas toujours aussi détachée de tout ?
