Мертвый художник

Глава тридцать восьмая

– Где ты был?! – рычание отца заставляет меня вздрогнуть, – Где?! Что ещё за выходки такие?
– Нормально всё. – бросаю в ответ, утыкаясь взглядом в пол, – Нормальные выходки. Не ори, бля, а то и так голова болит.
– Я тебе...
– Мне 17! Очнитесь! 17, чёрт вас побери!
– Сынок... – вмешивается мать.
– Нет уж, мам, давайте-ка теперь вы меня выслушаете. – мой голос становиться ещё ниже и нота рычания как у отца появляется сразу же, – 17 лет я вас слушал, пора мне сказать вам пару словечек!

Оба уставились на меня, как бараны на новые ворота. Очередной «промыв мозгов», кажется, не удался.
После того, как я снова очнулся, прошло несколько часов. И начались эти разборки. Нет, не сразу! Мать упрашивала рассказать, что случилось со мной, и где я был, но я не в какую.
Пришёл отец, и началось...
А я ведь всё прекрасно помню. Всё! Только вот говорить я это не собираюсь.
Промолчав несколько секунд я начал серьёзный разговор.

– Где я был уже не имеет значения! И...
– Что?! – отец сразу же вскрикивает, перебивая и тем самым раздражая меня.
– Что слышал!
– Не огова...
– Замолкни и слушай меня!!! Мне уже надоело всё это!
– Да ты чуть ли не подыхал на кровати! А теперь ещё меня затыкаешь?
– Да лучше б сдох!
– Дим, сынок...
– Нет, ты слышишь это? – он локтем тыкает потерянную мать в ребро и смотрит на неё, мельком поглядывая ещё на меня, – Сын вообще, я смотрю, вышел за пределы всех подростковых проблем! (что?)
– Хватит учить меня жизни, прекратите, я сам всему научусь. Я знаю что я делаю, понимаю что говорю. Отвалите, пожалуйста-а-а!
– Да ты... – он был готов ударить меня, как внезапно мать схватила его за руку и еле-еле вытолкала его из моей комнаты.

Дверь уже медленно закрывалась, я слышал шёпоты, как она успокаивала его, а тот бесился и затыкал её. В этот момент было глубоко плевать. На всё плевать!
На экране телефона высвечивалось: «22 пропущенных от: Илья.»
sms:

«Дима, где ты? Ты спишь что ли? Вставай, соня, в школу пора!»

«Ответь...»

«Твоя мать не знает где ты. Ответь, прошу. Прошу!!!»

«Дима! Прекрати! Что за шуточки?!»

«Ну же, ответь, пожалуйста...
да где же ты...»

Быстро набираю сообщение:

«Не волнуйся. Я дома. Всё хорошо.»

Ответ приходит быстро, чему я даже удивился:

«Завтра поговорим. В 7:45 будь возле своего подъезда. Проспишь, твоя же будет вина, нагло ворвусь в квартиру! Всё мне расскажешь, всё! От начала до конца, сука...»

Кажется, он зол, очень даже. Хотя меня сейчас это как бы мало задевает. Хочется спросить его об одном - что же он там делал? Я и он оказались в одном месте. Странное чувство, что этого не должно было случиться!

(Первый.)

Когда я приехал домой. Сразу же понял это - здесь что-то не так. Дверь дома была открыта. И я сразу же понял - сбежал, тварь! Открыв подвал, обнаружил лишь нож, лежащий в тёмном углу.
Сам открыть он не мог. Во-первых, запер его я, замок был сверху. То есть, кто-то освободил! Только вот кто...
А ведь Дима-то не глупый, сразу же выложит это на стол сотрудникам полиции или просто в руки Ильи! А этого мне не нужно... Не хочется лишних проблем.

Придётся завтра припугнуть мальчишек. Особенно Диму.
Хотя, вмешать его в игру было бы куда забавнее. Хм...

Работы завтра будет много. А сейчас нужно сматываться из дома, опасность для меня тоже существует, при том, что достаточно великая.