Мертвый художник

Глава сорок восьмая

(Вернёмся к другому герою.)

Долго я просто сидел за столом и смотрел в тёмный экран компьютера, слыша, как сзади Илья что-то рисует, старательно, вырисовывая каждую линию.

– Илья, мне скучно.
– Ничего не могу поделать, – выдох, последний штрих, чирканье карандаша, – уж прости.
– Расскажи о своём прошлом! – резко поворачиваюсь к нему! Тот лишь вздрагивает и смотрит на меня с недоумением.
– Прошлое? – переспрашивает он.
– Да, прошлое. Ну или нет. Ну, просто, чем ты занимался, когда ещё не был в этом городе? С кем общался, вообще общался ли?
– Естественно общался. – взгляд ложиться снова на серо-белый лист.
– А если поподробнее?
– Слушай, давай забудем эту тему!
– Почему?
– Самое главное - ты. Сейчас я с тобой. Всё.
– А почему ты не хочешь рассказать мне? У меня вообще миллион к тебе вопросов, на которые ты конечно же не ответишь!
– Успокойся уже.
– Почему ты разговариваешь на английском?
– Дима-а-а, прекрати! Что тут такого? Да, говорю, если я владею им в совершенстве!
– Что за подписывание бумаг?
– Я ра... под...
– Что-что? – встаю со стула и замечаю потерянный взгляд Некифорова.
– Слушай, Дим. Давай забудем эту тему. Придёт время - расскажу, но не сейчас.
– Да чёрт тебя возьми! Сколько уже прошло?! Сколько я могу ждать?!

Его взгляд падает на меня. И его лицо вообще не выражает никаких эмоций. Как-будто кричу это стене, но не ему! Повторяю: «Сколько я могу ждать?» Тот лишь медленно выдыхает и поворачивает голову в сторону, смотря на стену, молчит. А я что-то снова говорю, пользуясь моментом, наконец-то выговариваю то, что скопилось за пару недель. А тот молчит, то ли терпит, то ли ждёт момента, когда наконец-то заткнусь я и он сможет мне всё объяснить. Но нет. Тишина да и только.

– Ты вообще слушаешь меня?! – развожу руками в стороны. Вдох.
– Слышу.
– И что ты мне можешь сказать?

Он резко встаёт с кровати, бросаю папку на кровать.

– Ни-че-го! – с этими словами он выходит из моей комнаты.
– Эй, мы не договорили! – кричу.
– Я курить!

И всё. И я ничего не могу сказать. Больше ничего... Слышу как дверь балкона плотно закрывается. Значит, курить, да? Ну хорошо, хорошо.
Внутри просто всё сворачивается, выворачивается наизнанку! Злость подступает внезапно! Выбегаю из комнаты в коридор и начинаю одеваться.

Курить пошёл? Вот сейчас тогда и я тоже покурю! Если он курит, тогда почему бы и мне не покурить? Только не на балконе с ним, а отдельно, на улице! Далеко от подъезда, пусть поволнуется! Пусть! Хотя, может и не будет... Наверное, ему плевать?..