Мертвый художник

Глава тридцать седьмая

(Тем временем в Санкт-Петербурге.
Дима.)

Заснул с ножом в руках, крепко прижимая его к себе. Голова кружилась, спазмы в желудке долго не давали заснуть, но как-то удалось закрыть глаза и окунуться в сон...

***

– Чёртов мальчишка... Тяжёлый! – слышится шёпот.
– Ещё немного до машины. Терпи. Ох, он и правда тяжёлый!

Удар по спине. Открываю глаза и яркий свет! Но внезапно он заменяется темнотой. Я оказываюсь в машине и горький запах духов вбивается в ноздри.
Я лежу на задних сидениях. На передние садятся два человека. За руль садится парень, судя по низкому голосу. А второй, точнее вторая - девчонка, лет 13 точно! Нежный голос и она резко оборачивается ко мне. Делаю вид что сплю или что-то в этом роде.
Тянется ко мне и дотрагивается до руки, нащупывая мой пульс.

– Он в норме. – оповещает девчонка юношу за рулём, – Вроде ничего не колол ему.
– Надеюсь... – выдыхает тот и заводит машину.
– Телефон его нашла, ключи от дома?
– Нашла конечно же.
– Где были?
– На столе, на кухне.
– Даже не поостерёгся, надо же, он слишком уверен в себе. И это плохо.
– Плевать на него, самое главное, что Дима жив.
– Куда сейчас?
– Домой к нему.
– Как?!
– Отец и мать его на работе.
– Соседи же заметят! Номер машины каждый запомнит.
– Не ной! Машину всё-равно украли! – рычит мелкая.
– Ты ещё не понимаешь?
– Понимаю. Не бойся. Скажем, что Дима пьяный!
– Логично.

Тяжёлый выдох и тишина. А я не могу даже двинуться. Глаза уже не открываются и я постепенно, снова ухожу в сон.

***

Оказываюсь на руках, просыпаюсь от того, что тяжело дышать, моя голова запрокинута назад. Вижу лестницу знакомого мне подъезда.

– А он красивый... – прямо надо мной слышится голос парня.
– С этим не спорю. Наверно вот почему я решилась его спасти. Жалко отдавать его в руки смерти. – эхо раздаётся по подъезду и звон ключей, – Заходи.

Он делает шаг, от чего мои ноги покачиваются в воздухе.

– Осторожнее. – нежный шёпот, – Неси его в ту комнату. – шуршание чего-то и я быстро оказываюсь на своей кровати.

Не знаю как, но мне удаётся увидеть их. Карие глаза парня смотрят на меня, он сидит на полу и гладит меня по голове. Девушки рядом нет. Только он. Серый шарф прикрывает лицо и чёрная куртка. Только это запоминается.

– Лера. Лера! Он проснулся! – внезапно кричит кареглазый.
– Восьмой! Какой раз я тебе говорю, не зови меня по... – тут-то мне удаётся увидеть её: непонятный оттенок глаз, стройная фигура спрятана за нелепой курткой тёмно-зелёного цвета, и такого же цвета шарф, и снова же прикрывает лицо!
– Что делать будем?! – начинает как-будто паниковать парень и смотрит то на меня, то на девушку.
– Неси шприц, лежит на кухне!
– Шприц, что, зачем?!
– Это не опасно, ему витамины нужны, не глупи!
– А... Х-хорошо! – встаёт с пола и чуть ли не спотыкаясь возле двери, летит на кухню.
– Дима, Дима. Ты слышишь меня?
– Кто... ты? – хрипя спрашиваю её.
– Я не могу тебе этого сказать. Ты узнаешь всё позже.
– Вот! – конец иглы, который замечаю я, оказывается уже в тонких руках девчонки. Она медленно вкалывает жидкость мне в руку, а я даже не двигаюсь, ведь сил вообще не осталось.
– Всё будет хорошо, слышишь? – не могу даже различить, кто это сказал, он или она?
– Угу... – отвечаю.
– Восьмой, уходи. – это уж точно проговаривает Она.
– А как же ты?
– Да приду я, иди!
– Ладно-ладно. – выходя уже из комнаты отвечает ей тот и слышится щёлканье замка двери.

Девушка смотрит на меня, а я пытаюсь разглядеть в ней что-то может быть знакомое мне. Но ничего нет.

– Я Лера. Или просто - семнадцатый. (женского пола в их позывных не существует) Ты не бойся, зла уж не причиню. Я хотела сказать тебе, что бы ты... был поосторожнее. Он охотиться на Илью и на тебя.
– Кто Он?
– Первый.
– Зачем-м мы ему?
– Он должен убить Илью, а ты мешаешь.
– М...
– Прости, мне пора уходить. Может быть мы ещё и встретимся. Прощай.

А я ничего не мог ответить, лишь молча смотрел на её фигуру отдаляющую от меня, а после, ив вовсе она исчезла. Дверь закрывается, а я так и смотрю в проём двери, даже не моргая.

Ещё немного и сон овладевает мною.

***

– С ним всё хорошо, не волнуйтесь. – женский голос, холодные пальцы скользят по моему лбу и я морщусь от не очень приятного колкого ощущения внутри.
– Тогда почему я не могу его разбудить?! – голос матери, которая точно мне вставит теперь пиздюлей, ведь нотки паники слышатся в её тоне.
– Организм нуждается в сне. Мы вкололи ему препарат. Как очнётся, сразу же спросите о самочувствие. Если будет плохо, то снова звоните нам.
– А, ладно.
– Вот и прекрасно. Мы пойдём.

Приоткрываю немного глаза и вижу белый халат, в руках какой-то чемоданчик.
Мать идёт за ними.

– Провожать нас не стоит.
– Раз уж так, то ладно... – она снова идёт ко мне.

Садиться на стул, находящийся прямо возле моей кровати.

– Мам... прости меня. – хриплю я.
– Эх, сынок-сынок... – тяжелый вздох и она что-то говорит мне, а я уже не слышу, в глазах темнеет, всё исчезает. А я проваливаюсь в темноту.