Мертвый художник

Глава семнадцатая

Часа 3 сидел перед учебником. И самое главное - я понял! Не всё, но что-то отложилось в моих мозгах.Мать пришла с работы и даже не сказав мне что-то завалилась спать. А я учил, учил, вникал, мучился, мог бы вены порезать линейкой, но увы, не судьба.Звук сообщения раздался в колонках. Бросаю всё к чёрту и смотрю в экран.Илья: «Завтра занят?»Илья? Хм...Завтра воскресенье!Дима: «Нет, не занят.»Илья: «Может... Погуляем?»Дима: «Как получится.»Илья: «Если не хочешь, так и скажи! Не мучай меня.»Дима: «Да ладно-ладно! Согласен я, согласен!»Илья: «Серьёзно?»Дима: «Ты чему-то удивлён?»Илья: «А? Нет. Почти. Немного. Забудем! Так, в 13:00, идёт?»Дима: «Где встретимся?»Илья: «Да я за тобой зайду.»Дима: «Нет, давай где-нибудь встретимся.»Илья: «Я за тобой зайду! Просто будь готов!»Дима: «Ну раз уж так ты этого хочешь, то-о-о... Ладно!»Илья: «Прекрасно.»Дима: «Что же мы будем делать?»Илья: «Ты желал узнать о моей семье? Вот и расскажу.»Дима: «А потом?»Илья: «Не знаю. Потом посмотрим.»Дима: «Хорошо-о.»Илья: «Так, ну что ж. Пока?»Дима: «Эй-эй. Ты куда?»Илья: «Мама с работы идёт, должен встретить.»Дима: «А, ну иди. Пока.»Илья: «До встречи.»Смотрю минуты 3 в монитор. Задумался над чем-то...В мысли пришли мечты, в которых: я и Илья. И желание провести завтрашний день только вдвоём, вместе! Надеюсь это будет лучший день - день, который я долго буду помнить.***(Где-то в другом городе)Синяя 16-этажка, сверкающая в самом гадком районе этого города, наводит странные мысли. Но проходящие мимо жители даже не подозревают, что делает здесь элитное строение, кажущееся простым стандартным офисом.За этими блестяще-отмытыми окнами скрывается нечто опасное. За простой на вид дверью, которую можно открыть и войти, не так всё просто. Охрана, несколько секретарш, прячущие свои страшные мысли под прекрасной улыбкой. И люди, которые скрывают свои личности под чужими масками. У них нет имени - есть клички. У них нет, наверно, даже жизни? Это совсем не так! Они добры, ответят взаимностью, но они злопамятны, даже слишком...Чёрные очки прикрывают глаза, шапка, да вдобавок капюшон, скрытая личность, как и все в этом здании. Он заходит внутрь, он-то знает каждый здесь уголок.Двое мужчин тщательно осматривают его. А он, снова наслаждается окружающей его обстановкой: бледно-голубые обои, сочетающиеся с потолком и линолеумом. Пару кресел, большая плазменная панель висит под потолком и на экране высвечиваются лица каких-то людей. За столом сидит девушка, пристально смотрит на него и улыбается, она узнала его, она его помнит.– Чист, как всегда. – говорит один из мужчин и отходит от парня, что и делает второй.Тот проходит к секретарше, та рассматривает его лицо, которое постоянно чем-то скрыто: одевает кепку, шапку, капюшон, очки -кажется самая главная его защита от людей, ведь они могут узнать его. А ему лишних проблем не нужно.– О, Боже, ты пришёл! – восхищается молодая девушка, – Ты же...– Просто скажи номер кабинета, где я должен встретиться. – грубо перебивает девушку он, нервно стучит пальцами по столу, сделанного из красного дерева.– Что с тобой?– Говори номер!– Да, сейчас. Подожди. – немного теряется, грусть появляется в глазах, но тому плевать на её чувства, он слишком занят, слишком серьёзно относится к этим заданиям.– Быстрее, ну? – поторапливает он.– Номер... – она ещё не сказала номер, а он уже отдаляется от её стола, – 21!– Спасибо. – бросает в ответ.Лифт. 3 этаж. Длинный коридор, тянущий его вглубь здания, пустынный и тихий.Вот и он. 21. Там, за дверями ждёт Он. Скажет имя, фамилию, сумму, твой ответ и свободен. Или за работу или снова отдых.Тяжёлый воздух, в котором витает запах перегара. Заглушенный свет, лампы прикреплены к серым стенам,. По середине мрачной комнаты находится деревянный стол, покрытый ободранной белой краской. Тонкая фигура сидит за столом, только и виднеется среди мрака, выделяясь облачением белоснежного костюма. Свет лампы отражается в прозрачных линзах очков.Дверь открывается и яркий свет врывается в тёмное помещение, но не надолго.Он стоит возле двери, смотрит почти на неподвижную, сидящую белоснежную фигуру.– Можно войти?– А, Первый? – снова блистает отражение в очках.– Я.– Отлично. Ты вовремя. – в темноте всё-равно виднеются тонкие губы мужчины, расплывающиеся в довольной улыбке, – Ты как всегда, без опозданий.– Это же моя работа. – хмыкает парень, только что пришедший.– Присаживайся.Послушно делает несколько шагов и садиться на стул.– Ну, что? Какие это ещё «важные дела?»– У нас новый заказ, хотят поручить его тебе. Ты прекрасно подходишь к этому делу. Такого же возраста, ни кто не должен понять, что ты лишний в этой школе.– «Школе?»– Да, будешь учится с ним в одной.– Хм... Имя, фамилия?– Илья Некифоров. Ученик 10-ого класса, отличник. Хороший художник– Художник, значит. – ухмыляется Первый.– Забавный мальчишка, кстати. И сумма после выполнения заказа тоже очень забавная.– Какова?– Полтора миллиона.– Ч-что? – запинается тот.– Ты не ослышался, да-да, полтора миллиона рублей.– 1 апреля уже давно прошло, а вы до сих пор шутите?– Первый, я серьёзно!– Сумма-то хорошенькая, но вот парень что-то не тянет. Или художники стали у нас так высоко цениться?– Не знаю я, не знаю. Заказчики тебе расскажут об этом парне позже, когда убьёшь.– М-да.– Но если будут ещё силы, можешь привезти его сюда, заказчики хотят его видеть. А если нет, то убьёшь там.– Даже так.– Да. Берёшь заказ?– Конечно же беру!– Вот фото, – протягивает фотографию, – Остальную информацию тебе готовит секретарша. Подойдёшь к ней, попросишь дело №345. И всё желаемое прочитаешь, взяв с собой домой. Понял?– Понял. – кивает парень и встаёт со стула.– Свободен.– До свидание.Тот лишь указывает кивком на дверь, и тот выходит из комнаты.Снова коридор, лифт.Глаза секретарши снова горят какой-то нелепой надеждой.– Ты... – шепчет она.– Дело №345. – снова перебивает её.– Я хочу тебе кое-что сказать, послушай меня!– Я не буду тебя слушать. Я на работе. Меня ты не интересуешь! – повышает голос, – Так что дай мне то, что я прошу!Охранники стоящие возле входной двери в здание молча переглядываются и снова смотрят в одну точку, как восковые фигуры...– Да... – слушается его она, протягивает конверт.– Отлично, спасибо. Пока.Та ничего не отвечает, а он выходит и со злобной улыбкой идёт по улице, сжимая в руках конверт, заветный конверт, состоящий из крупной информации о цели его следующего задания. Об этом Илье на конверте напечатано всё: от даты рождения до его вкусов и его характера.Этот мальчишка будет круглым числом его убийств. Может он станет и последним убийством, совершённое Первым, а может и нет. Да тут даже не существует «или». На этом убийстве он точно не остановиться! Слишком это трудно для Первого, не чувствовать боли жертвы, он привык к этому, он вырос с мыслями об убийствах, он с ними и наверняка умрёт...