Мертвый художник

Глава двадцать восьмая

Время 17:00. Ох... Пора одеваться, нужно идти в художественную школу.

Минут за 10 я собираю портфель, покидав туда нужное. Одеваюсь и иду в коридор.

- Ты куда?! - голос матери раздаётся из зала и тут же она выбегает из комнаты.

- Куда-куда, в художку, мам. - одевая кроссы, отвечаю ей.

- А, ну хорошо. Иди.

- Угу.

Одеваю куртку и беру портфель. Оглядываю светлый коридор и со вздохом выхожу, хлопая громко дверью за собой. Упс, нечаянно.

Спускаюсь вниз и выхожу из подъезда. Снова холод. Надоедливый холод! Как же ненавижу я этот холод!

Иду по мрачным улицам и ветер надоедливо шумит в ушах, вдобавок спутывая мои волосы.

***

Среди серых однотонных домов замечаю здание, которое прекрасно выделяется из всех. А вот и она - художественная школа. Уже забегаю внутрь и меня окружает тепло.

Женщина протягивает ко мне руки в ожидании моей куртки. С улыбкой снимаю то, что должен ей отдать, а она с той же угрюмой маской берёт её и вешает, после чего даёт мне значок с номером. Беру его и быстро бегу к лестнице!

Интересно, Илья уже здесь? Не думаю, рано слишком. Хм... Ему плевать, как и мне. Я хочу просто увидеть его, убедиться в том, что он жив, увидеть улыбку, а остальное? А о остальном думать не хочется. Даже слова не хочется говорить ему, просто хочется почему вернуться в прошлое: смотреть на него, ловить его те неуловимые взгляды и наслаждаться тем, что есть...

Наконец-то оказываюсь в коридоре, но всё спокойствие испаряется, когда я вижу Илью. Вот, чёрт! Замедляю шаг. Он замечает... Злобный взгляд светловолосого устремляется на меня. Вокруг множество свободный мест, но он уже мысленно говорит мне: «Рядом, сел. И только рядом!» А может это просто моё воображение, не дающее мне спокойствие.

И я сажусь рядом. Снаружи наверняка я как всегда - храбр, невозмутим, а вот внутри - я боюсь, но не знаю чего. Не самого его, но готов зареветь от мысли, что нам придётся остаться никем, ничем не значащим для друг-друга. А вроде недавно хотелось вернуться в прошлое.

Да и вообще, с чего это у меня такие мысли? Что за чушь, что я несу? М-да...

- Что за детский сад ты устроил? - грубый тон, без самой малой частицы нежности. Даже не отвёл взгляда от пола.