Мертвый художник

Глава тридцатая

- Значит, в свои 14 ты уже занялся сексом?

- Ага. - сонные глаза пару раз моргнули и пьяная улыбка появилась на лице.

Время 6:00. Солнце пробивается в окно ослепляет нас - привыкших к темноте. Илья прижимается ко мне, утыкаясь носом в грудь, а я снова отдаляюсь от него.

- Как это случилось?

- Димочка-а, я спать хочу.

- Расскажи. Я сейчас всё-равно пойду.

- Куда ты пойдёшь? - глаза распахнулись и с удивлением уставились на меня.

- Домой. В школу сегодня же.

- А, точно, пятница же.

- Да, пятница. Ну Илья, рассказывай давай.

- Эх... Ну, у моего отца были важные переговоры, а он мог их провалить. И я знал, что у его собеседника, с которым должен был вести переговоры мой отец, есть сын. В школе одной были с ним. Как же там его звали... Ах, да! Кэмерон! Он сам сказал, что его отец не собирается соглашаться на предложения отца. И вот, я упросил его, чтобы он поговорил со своим отцом. А он согласился, сказав, что я должен ради этого переспать с ним.

- Кэмерон. Хм... Американское имя.

- Д-да. Э-э, просто, он так просил называть его, серьёзно, даже настоящего имени не знаю.

- Понятно.

- Считаешь меня шлюхой?

- Нет. Совсем нет.

На мои слова последовала в ответ милая улыбка.

Ещё немного полежав, всё же пришлось вставать с тёплой постели, ведь нужно было ещё зайти домой и взять учебники.

Снова душ. Все вещи оказались под кроватью. И совершено уже сухими. Чему я конечно же обрадовался! И даже не попрощавшись с ним выбежал из квартиры.

Проходя мимо какого-то человека, увидел часы, которые уже показывали время - 6:27. Загорелся зелёный свет и я сорвался с места!

Ещё немного, уже недалеко виднеется мой дом.

Хватаюсь за ручку подъезда и замираю. У меня же ключей нет, блять! Ох, разбужу уж соседей. Предположи-и-им, 34. Нажимаю, кнопка вызова, раздаётся назойливый трезвон. Хоть бы они проснулись, хоть бы проснулись! Ну же, не дайте мне умереть!

Ладно, со смертью я преувеличил.

- А-о-о, - раздаётся звук, - что?