Ce blanc parfait mais si impur
Représente si bien ma vie,
Voilà tout le problème de l'écriture,
Cette douce accalmie
Nécessite d'abord la torture,
La mort de l'esprit
Et la chute de l'âme.
Éternellement la plume m'appelle
Et me pousse à prendre la lame
Mais même si je ne peux résister à ses ailes
Je ne laisse faire mon corps,
Simple pantin inconscient
Et adepte de la mort
Et des tranquillisants.
Cette feuille blanche impure
Représente si bien mon esprit
Rêvant de cocktails au cyanure
Et de roses flétries.
La peur de la feuille flanche,
Je la connaît si bien
Et mon coeur flanche
Sous mon labeur aérien
Sans ménager mon corps
Impuissant face aux échecs.
La blancheur me narguera à l'aurore,
Rigolera de mon imagination à sec
Et me rappèlera les défaites du soir
En amenant le stylo à ma main,
Coulera l'encre noire
Mais je chercherais les vers en vain
Pour essayer de raconter l'histoire
En bridant mon esprit malsain
Afin de juste vous laisser entrevoir
Les passages crus
Et ainsi éviter le purgatoire.
Cette feuille blanche impure n'est plus
Mais vu ce que j'ai à vous partager
Elle aurait mieux fait de le rester.
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Philosophie Poétique
ŞiirÉvolution. Chapitre d'une vie. Création. Traduction de l'envie. Écriture comme purgatoire. Entre lumière et noirceur. Une page comme miroir. Tous les mots du cœurs. Recueil de poèmes. (Certains thèmes évoqués peuvent heurter la sensibilité de certai...
