My Mind - you talk too much

Antipop

| Antipop, das ist "[n]ichts Alltägliches, keine Mainstreamliteratur und schon gar kein Genre, das irgendwelchen Regeln folgt. Abseits aller Wege und Straßen und doch so bedrückend realistisch. Antipop erzählt Geschichten mitten aus dem Leben, bei denen andere wegschauen und weghören."|
(federspuren.blogspot.de)

****

And you singing the song / thinking this is the life
And you wake up in the morning / and your head feels twice the size
Where you gonna go, where you gonna go, where you gonna sleep tonight?
(Amy Macdonald, This is the Life)

Der Alkohol macht's zum Karussell, das bisschen Mus, das noch in meinem Schädel klebt.
Meine Kehle schmeckt nach Kotze und Kippe. Nach Rotze und Dreck.
Wie ich da auf dem Boden hocke und die Beine an mir vorbei flitzen und stapfen-

Au! Mir platzt gleich der Schädel! Verdammt, hört doch endlich auf, mir den Beton in die Fresse zu hämmern!
Hört endlich auf, an mir vorbei zu gehen! Verpisst euch! Ihr alle!

Die feine Lady, die mit dem roten Rock, den hohen Absätzen, rümpft die Nase, als sie an mir vorbei gehen muss.
Ja, du Fotze, ich rieche nach Pisse! Nach Straße. Nach Viech.
Kein Mensch mehr, denkst du, nur noch Schwein.
Du bist da oben und ich hier unten.
Ja, da oben gibt's nur dein Parfüm. Komm doch mal zu mir runter, Süße, und wir suhlen uns leidenschaftlich in meiner Scheiße.
Na, was meinst du?

Scheiße, du Hippie, glaubst du ich kann mir von deinen verschissenen 50 Cent 'ne neue Flasche Fusel kaufen?
Fick dich. Fickt euch alle.

Tanzt um euer goldnes Kalb mit dem fetten Euter. Melkt nur! Melkt nur! Bis es leer ist.
Fresst am besten das Vieh gleich auf und fresst euch dann gegenseitig.

Ich bin nur ein Schwein, kein Kalb. Ich bestehe aus Gestank und Leberzirrhose, nicht Gold.
Mich könnt ihr nicht melken.

Schlafenszeit, sonst lässt der Alkohol noch nach, bevor ich eingeschlafen bin.
Der Beton ist meine Matratze, der Vodka meine Decke, mein Arm mein Kissen.
Der Mann, der dort an die Wand pisst, singt mir ein Schlaflied.
Noch ein Blick in den Becher. Klapperndes Gold und Silber.
Wieder ist kein Wort dazwischen. Oder ein Lächeln.

Scheiß drauf.
Gute Nacht, ihr Ficker.