Quand je me réveillerai vieux, mes amis, partis, et ma peau, sèche, j'aurai les joues froides sous la lune, car je serai hanté par tous ces morts que j'ai aimé comme on aime vraiment. On est bien peu de chose, et j'ai des vestiges de toi quand j'ouvre les yeux. Tout est si stupidement tragique, et je prie car je me sens tomber en lambeaux, le rosaire autour des lèvres.
