Tu vois, ces lignes n'auront pas grand chose de plus qu'une nuée de corbeaux. Du noir, car c'est mon ton le plus vrai, car c'est ton hymne préféré. Je voudrais prendre toutes ces choses et les jeter, te dire qu'il n'y a rien de bon à être aussi triste, mais je suis la sculpture d'une mélancolie errante, les épaules et la mâchoire marquée des anges pleureurs.
Je ne sais pas comment tu fais pour passer au dessus de tout ça. Marcher dans la rue avec ces regards sur toi et voir les fous courir à la recherche d'une furieuse piqûre. Je vis dans une fantaisie de moi-même et je m'ennuie dans cet argent sale, sale, sale...
Je suis triste comme Lean, la fureur de vivre comme Dean. Oh, cet alcool me rend plus brillant dans le noir, est-ce que tu comprends maintenant? Pourquoi tout cet argent? Il est temps de prendre la route. Il est urgent de fuir.
Les étoiles n'attendent que nous. La route est froide, mais nous avons des couvertures.
