Tu parles comme si tu étais troublé, mais je ne veux rien faire ici - la mort m'observe comme un vieux portrait. Je sauterai bien d'un pont si je serai somnambule ; je te dirai bien de me suivre, si tu étais moins conne.
Ah. Je suis un ange pleureur, un truc avec une belle gueule mais des mémoires en bobines comme des vieux films. Si tu veux un bon garçon, alors casse-toi - je ne t'aimerai jamais comme je te le promets ; je sais ce que tous les garçons savent : les mensonges achètent les filles.
Néons bleus, c'est là où l'on s'est rencontré - on s'est vendu au diable pour descendre le paradis sur terre. Tu as les yeux complètement noirs, et tu danses nue, sur la rive.
Les lèvres bleutées, on se croirait mort avant l'heure. Tu dis en riant, que tout ce que j'écris est pareil à l'ultraviolence de Kubrick. Que tout est froid. Que tout est noir, et à la fois, que tout est beau.
-"Tu ne m'aimeras jamais comme promis?"
-"Je sais pas, qui sait?"
-"Au moins on se sera rencontrés"
