Tu pleures au volant quand tu rentres à la maison. Parce qu'elle était à nous. Avant.
Des larmes de whisky, des mensonges dans les draps quand tu me serres la gorge, un peu trop fort.
Constellation d'oublis et de drames dans le silence de la nuit. La lune se tourne dans ses ombres, et toi donc...
Est-ce que tu m'aimes ?
Oui.
Est-ce que tu m'aimeras demain?
Oui.
Et quand je serais vieux et laid?
Oui.
